Солнечные часы с кукушкой

Будь как дома. Снимай галоши.
В кухне – тапки и табуретка.
Что за мода – торчать в прихожей?
Не тушуйся, я тоже лошадь,
только, знаешь, летаю редко.

Да не жмись ты уже. Не шоркай

тощим задом худые стены.
Заходи. Подымим махоркой.
Из-под крана водичка с хлоркой —
будто только из Иппокрены!

Будем пить. За родство по духу.

(За крылатых, за нас – отдельно!)
За удачу… за невезуху…
фраз рифмованных бормотуху
разбавляя тоской смертельной.

В общем, если душа чё просит,

пусть получит своё, собака!
Всё у нас в лошадиной дозе:
ямб и дактиль. А хочешь, в прозе?
Ты же знаешь, мы можем всяко.

Буква к буковке. Ум за разум.

Нам не надо иного хлеба.
Лишь бы слову сверкать алмазом.
Бриллиантом. А хочешь, разом,
оба вместе с балкона – в небо?

Страшно? В Вечности не уверен?

Да не бойся ты, подстрахую!
Ни один ли нам фарт отмерен:
графоман да крылатый мерин —
две бессонницы в ночь глухую.

Ветер скатится по карнизу,

прошуршит над пустынным пляжем.
Пьём. Гуляем. Жуём мелиссу.
И на радость соседям снизу
спляшем, Пегий, ей-богу, спляшем!

Проскрипит на балконе дверца,

Закачается лунный бубен.
В унисоне ночного скерцо
полетит, оборвется сердце —
даже жалко его не будет.

Встречный ветер? А мы не плачем!

Знаешь, это хороший знак:
может, Небо пошлёт удачи
безнадежно крылатой кляче
незаслуженно… просто так?

«Я сочиняю стихи…»

Я сочиняю стихи.
Так на смертном одре умирающий шепчет молитву.
Я сочиняю стихи.
Так безветренным солнечным утром на речке полощут бельё.
Так беспорядочным строем уходят войска, проигравшие битву.
Так пытается вспомнить безродный бродяга забытое имя своё.

Ладно, вспомнит… а толку? Чужой так чужим и останется,

                                   как ни старайся!
В поле один никакой он не воин… Мишень для острот
                                        и насмешек.
Белый мой, чистый, отстиранный флаг, на ветру развевайся!
Самое время сдаваться. Позорно бежать. Ну, а что меня,
                                собственно, держит?

Всю Прокурору Небесному жизнь расскажу.

                               Но своими словами.
Чтоб без хореев и рифм. Пусть рассудит. Осудит.
                          Подпишет уже приговор…
Впрочем, разумней на утро себе хоть немного надежды
оставить,
чем в эту чудную летнюю ночь догореть и погаснуть,
                                    как этот костёр.

Булькает суп в котелочке. Глаза соловеют от едкого дыма.

Вышла луна из-за облака. Скалы набычили лбы
и равнодушно глядят на века, проходящие мимо.
Я, мотылёк-однодневка, усну на ладошке судьбы.

Падают звёзды. Костёр еле теплится. Дело к рассвету.

Я не боец. Ну и ладно. За речкой, в деревне, орут петухи.
Хоть через раз, но дышу ведь. А что ещё нужно поэту?
Шишки кидаю в огонь. Сочиняю стихи…

«В рамке вымытого окна я картину рукой не трону…»