Соцветие поэтов

Я долго думал на рассвете,
Смотря на дальние холмы:
Кто мы? Земли слепые дети
Или самоубийцы мы?

Мир пробуждался без расчёта,

На свой, особенный манер.
И треснул выхлоп самолёта,
Срывая звуковой барьер.

За ним тянулся шлейф невесты,

Сбегающей от жениха.
Качался трактор, словно в тесте,
В суглинок врезав лемеха.

Над взгорьем жаворонок звонко

Сорил казённою казной.
Мир открывал глаза ребёнка,
Захлёбываясь новизной.

Это невесёлые, нерадостные стихи, на дне их горечь: люди – самоубийцы, и никакая новизна, никакая сверхзвуковая скорость не избавят вновь рождённого младенца от общей участи: рожь должна быть готовой к серпу. И недаром Дудин ставит эпиграфом к этому стихотворению строчку Хлебникова: «Зачем мы люди, почему?» Это горестное вопрошание, а не благодушное растворение в чудесах мира. Мир отнюдь не буколичен  и счастливые воспоминания посещают поэта редко, уводя в какую-то совсем уж давнюю, довоенную, домашне-кустарную юность:

Дебаркадер да базар,
Яблоки мочёные,
Деревянный тротуар,
Каблуки точёные.

Все черёмухи в дыму

Над речными плёсами.
Пароход на Кострому –
Чайки за колёсами.

Для человека советской эпохи, фронтовика, ленинградского блокадника это уже что-то совсем доисторическое: юность, которая давно прошла, и жизнь, которая не состоялась. Редкие наплывы буколики постоянно вытесняются образами тревоги, притаившейся в совсем, казалось бы, мирной обстановке – как в стихотворении «Ночью, вспоминая ночь»:

Сквозь кактусы от подоконниц
Молочной ночи льётся свет.
Идёт бессонница бессонниц,
И ей конца, как звёздам, нет.

Опять своих расставит пугал

И будет бестолочь толочь,
Заглядывая в каждый угол,
Ещё одна седая ночь.

Опять воспоминаний рухлядь

Чёрт на чердак понаволок.
Они растут. И скоро рухнет
И грохнет об пол потолок.

Это стихотворение можно при желании назвать экологическим, наполненным тревогой за землю, исковерканную машинами: уже уссурийских тигров только шесть осталось. Война, получается, никуда не ушла от фронтовика, да и от всех нас.

Наполненная такими внутренними предчувствиями, поэзия Михаила Дудина отнюдь не представляется простой, пуще сказать, «простенькой». Отнюдь нет: это был поэт, чувствовавший свою причастность всему происходящему в этом нелёгком мире.

Михаил Александрович Дудин сохранил по себе добрую память. Более ста лет с его рождения прошло, и умер он уже давно – в 93-м, но забывать его не хочется.

Борис Парамонов

Евгений Евтушенко (1932 - 2017)

Поэт донельзя знаменитый,
всю жизнь неразрывно был слитый
с поэзией. Жил с ней, с обузой,
за что и обласкан был музой.
Он в моде и в славе, в почёте...
Совсем не в обиде. Напротив!

Затем доказал, что эстрада

поэту хорошему рада.
Поклонников было немало,
хоть места на всех не хватало.
Он был популярен всё время
и нёс это сладкое бремя.

Объездил полмира и больше:

от Фриско до старенькой Польши.
И видел каштаны в Париже...
Мы тоже поэты – но ниже.
Он просто поэт настоящий!
Читать его надо почаще.

2013

Михаил Бузукашвили

«Такой прижизненной славы не получал ни один поэт за всю историю человечества».