Советская поэзия. Том второй

Звенит за простенком синица,
Играет в свистульку-дуду.
А мне, поседевшему, снится, —
Я, маленький, с мамой иду.

В платочке и кофте цветастой,

Она, молодая на вид,
Ко мне наклоняется часто
И что-то, смеясь, говорит.

И я, карапуз пятилетний,

Иду по тропе полевой.
И день, беспредельный и летний.
Плывет над моей головой.

Звонят за пригорком к обедне —

Там маковка церкви видна.
И звук тот, округлый и медный,
Плывет, за волною — волна.

Бегут облака кучевые.

Весь мир голубой на виду.
Обутый в ботинки впервые,
Я в гости впервые иду.

И мама, платок поправляя,

Взяв шпильки в смеющийся рот,
Идет молодая,
Живая,
Веселая.
Рядом идет.

Главная книга

Еще слово дымится,
Как слеза на щеке,
На последней странице,
На последней строке.

Только-только сронили

Губы, — воздух дрожит.
Не остыв, у горнила
Это слово лежит.

А уж книга иная,

Та, что главной зовут,
Снисхожденья не зная,
Подошла.
Тут как тут.

Эта главная книга —

Моя радость и боль,
Крылья вдаль и вериги,
Мед душистый и соль.

Мне врученный в наследство,

Хоть и нет уж его,
Дом рожденья и детства,
Дом отца моего.

Дух полей

И дыханье
Надо мною родных.
Мое слово признанья,
Моя память о них…

Испытуя терпенье,

То грозя, то маня,
Как давно в отдаленье
Она держит меня.

Словно горная круча

В череде снеговой.
Путь к ней круче и круче
Над моей головой.

Но, поверить не смея,

Я иду и иду,
Лишь ее и имея
Среди прочих
В виду.

ДАВИД САМОЙЛОВ (Род. в 1920 г.)

^{146}

«Сорок лет. Жизнь пошла за второй перевал…»

Сорок лет. Жизнь пошла за второй перевал.
Я любил, размышлял, воевал.
Кое-где побывал, кое-что повидал,
Иногда и счастливым бывал.

Гнев меня обошел, миновала стрела,

А от пули — два малых следа.
И беда отлетела, как капля с крыла,
Как вода, расступалась беда.

Взял один перевал, одолею второй,

Хоть тяжел мой заплечный мешок.
Что же там, за горой? Что же там — под горой?
От высот побелел мой висок.

Сорок лет. Где-то будет последний привал?

Где прервется моя колея?
Сорок лет. Жизнь пошла за второй перевал.
И не допита чаша сия.

1960

Слова

Красиво падала листва,
Красиво плыли пароходы.
Стояли ясные погоды,
И праздничные торжества
Справлял сентябрь первоначальный,
Задумчивый, но не печальный.

И понял я, что в мире нет

Затертых слов или явлений.
Их существо до самых недр
Взрывает потрясенный гений.
И ветер необыкновенней,
Когда он ветер, а не ветр.

Люблю обычные слова,

Как неизведанные страны.
Они понятны лишь сперва,
Потом значенья их туманны.
Их протирают, как стекло,
И в этом наше ремесло.

1961

Сороковые