Мне нравится иронический человек.И взгляд его, иронический, из-под век.И черточка эта тоненькая у рта —иронии отличительная черта.Мне нравится иронический человек.Он, в сущности, — героический человек.Мне нравится иронический его взгляд на вещи,которые вас, извините, злят.И можно себе представить его в пенсне,листающим послезавтрашний календарь.И можно себе представить в его письмекакое-нибудь старинное — милсударь.Но зря, если он представится вам шутом.Ирония — она служит ему щитом.И можно себе представить, как этот щитшатается под ударами и трещит.И все-таки сквозь трагический этот векпроходит он, иронический человек.И можно себе представить его с мечом,качающимся над слабым его плечом.Но дело не в том — как меч у него остер,а в том — как идет с улыбкою на костери как перед этим он произносит: —Да, горячий денек — не правда ли, господа!Когда же свеча последняя догорит,а пламень небес едва еще лиловат,смущенно — я умираю — он говорит,как будто бы извиняется, — виноват.И можно себе представить смиренный лик,и можно себе представить огромный рост, но он уходит, так же прост и велик,как был за миг перед этим велик и прост.И он уходит — некого, мол, корить, —как будто ушел из комнаты покурить,на улицу вышел воздухом подышатьи просит не затрудняться, не провожать.
Открытие книги,Открытие мира.Здесь все, что мне близко,Что чуждо иль мило!Из рода акынов,Я весь на виду.Я с неба схвачу, обжигаясь,Звезду.Робеть нам не надо:Мосты меж векамиВедь мы воздвигалиСвоими руками.С домброю отцовЯ из рода певцов.Что песня? Крупица,Лишь малая капля…Но спит и в крупицеНачало миров.