Советская поэзия. Том второй

Славно жить в Гиперборее^{295}

,Где родился Аполлон,
Там в лесу гуляют феи,
Дует ветер аквилон.

Спит на шее у коровы

Колокольчик тишины,
Нити мыслей так суровы,
Так незримы и нежны.

Толстоногую пастушку

Уложил в траву Сатир.
Как ребенок погремушку,
Он за грудь ее схватил.

А в груди гремит осколок

Темно-красного стекла.
А вблизи дымит поселок,
Ест теленка из котла.

Земляничная рассада

У Сатира в бороде,
И в глазах не видно взгляда,
Он — никто, и он — нигде.

Он извилистой рукою

Раздвигает юбок стружки,
Пустотою плутовскою
Развлекая плоть пастушки.

А она пылает чудно

Телом, выполненным складно.
Все творится обоюдно, —
То им жарко, то прохладно.

А корова золотая

Разрывает паутину,
Колокольчиком болтая,
Чтоб озвучить всю картину.

1973

«В серебряном столбе…»

В серебряном столбе
Рождественского снега
Отправимся к себе
На поиски ночлега,

Носком одной ноги

Толкнем другую в пятку
И снимем сапоги,
Не повредив заплатку.

В кофейнике шурша,

Гадательный напиток
Напомнит, что душа —
Не мера, а избыток

И что талант — не смесь

Всего, что любят люди,
А худшее, что есть,
И лучшее, что будет.

1970

О жизни, о жизни и только о ней!

О жизни, о жизни — о чем же другом? —
Поет до упаду поэт.
Ведь нет ничего, кроме жизни, кругом,
Да-да, чего нет — того нет!

О жизни, о жизни — о, чтоб мне сгореть! —

О ней, до скончания дней!
Ведь не на что больше поэту смотреть —
Всех доводов этот сильней!

О жизни, о ней лишь, — да что говорить!

Не надо над жизнью парить?
Но если задуматься, можно сдуреть —
Ведь не над чем больше парить!

О жизни, где нам суждено обитать!

Не надо над жизнью витать?
Когда не поэты, то кто же на это
Согласен — парить и витать?

О жизни, о жизни — о чем же другом? —

Поет до упаду поэт.
Ведь нет ничего, кроме жизни, кругом,
Да-да, чего нет — того нет!

О жизни, голубчик, — сомненья рассей:

Поэт — не такой фарисей!
О жизни, голубчик, твоей и своей
И вообще обо всей!

О жизни, — о ней лишь! — а если порой

Он роется: что же за ней? —
Так ты ему яму, голубчик, не рой,
От злости к нему не черней,

А будь благодарен поэту, как я,

Что участь его — не твоя:
За шторами жизни — такие края,
Где нету поэту житья!

Но только о жизни, о жизни — заметь! —

Поэт до упаду поет.
А это, голубчик, ведь надо уметь —
Не каждому бог и дает!

А это, голубчик, ведь надо иметь,

Да-да, чего нет — того нет!
О жизни, о ней, не ломая комедь,
Поет до упаду поэт.

О жизни, о жизни — и только о ней,

О ней, до скончания дней!
Ведь не на что больше поэту смотреть
И не над чем больше парить!

1975

ВЛАДИМИР ФИРСОВ (Род. в 1937 г.)

^{296}

«В моей крови гудит набат веков…»