Спасая Куинтона

Молчание затягивается. Я слышу, как машины проносятся по улицам. Их фары светят в зеркало заднего вида.

— Я уверен, что это было тяжело для тебя, — произносит он тихо, его дыхание становится прерывистым.

— Это было очень тяжело, — признаю я. — Тем более, что я винила себя в его смерти.

Он поворачивает голову ко мне, нахмурив брови.

— Зачем ты винишь себя за это? Он решил сделать это. Ты не виновата. — Он замолкает, выравнивая дыхание.

— Да, но в то же время, я видела признаки, которые проигнорировала, потому что боялась признать их существование. Боялась, что он разозлится на меня… боялась многих вещей, и я буду жалеть об этом страхе, вероятно, всю оставшуюся жизнь.

— Но даже если ты бы ничего этого не боялась и сказала бы ему, — говорит он, не глядя на меня, а смотря мне через плечо в темноту. — Это не значит, что все произошло бы по-другому. Возможно, он решил, что пришло время уйти.

— Да, но тогда бы я, по крайней мере, могла, сидя здесь, сказать, что сделала все, что могла, — я нажимаю на точки, которые сейчас действительно важны. — Что я не сдалась, пока это не закончилось.

— Это то, что ты делаешь со мной? — он смотрит на меня. Я думаю, что он стремится быть грубым, но его неровный голос выдает его эмоции.

— Возможно, — говорю ему честно. — Ты этого боишься?

Он качает головой, поймав мой взгляд.

— Нет, потому что знаю, что ты зря тратишь время.

— Я не согласна с тобой, — я не моргаю от его пристального взгляда. — Время не может быть потрачено впустую, если ты пытаешься кому-то помочь.

Он смущен моими словами, его губы приоткрыты, когда он чешет затылок.

— И что? Ты будешь болтаться в этом месте в надежде, что спасешь меня? — Он жестом показывает на наше окружение. Район начинает оживать, люди, вышедшие наружу, гуляют по балкону. — Ты действительно хочешь, чтобы это стало частью твоей жизни? Потому что даже я иногда его ненавижу. К тому же, это опасно, и тебе не следует здесь ошиваться. — Он колеблется, как будто не хотел говорить последние слова. — Но я заслуживаю это. Ты — нет.

— Ну, мне не обязательно оставаться здесь все время, — говорю я, в то время пока у меня возникает одна идея. — Никто не обязан. У каждого должен быть выбор, где они хотят быть. У тебя. У Тристана, особенно после того, как я увидела, что Трейс сделал с ним.

— С Тристаном все будет хорошо… я позабочусь о нем. — Он откидывается обратно в кресло.

— Ты уверен? Я могла бы помочь…

Он перебивает меня:

— Я не позволю тебе ввязываться в это дерьмо, так что брось это, Нова.

— Ладно… но я хочу, чтобы ты знал, что я здесь, если тебе что-нибудь понадобится.

— Я знаю, — выражение его лица смягчается. — И хочу, чтобы ты знала, что я не позволю тебе лезть в это дело. — Он жестом показывает на дом. — Я хочу, чтобы ты была в безопасности.

Включаю двигатель.

— Я знаю.

Мы обмениваемся тем напряженным взглядом, который затрудняет дыхание. Но затем он прочищает горло несколько раз и садится прямо, когда я начинаю движение.

— Что ты делаешь?

Увожу тебя от вашей паршивой квартиры.

— Мне нужна содовая. Чертовски хочу пить.

— Вниз по дороге есть заправка, где ее можно купить, — говорит он, указывая через плечо на дорогу. — Это займет всего минуту, чтобы доехать туда или несколько минут пешком.

— Мы доедем, — кручу руль, чтобы развернуть машину. — И тогда мы продолжим разговор.

— Но разве этот разговор не идет по кругу… ты пытаешься помочь мне, хотя не можешь? Это гиблое дело, — говорит он, перекидывая ремень безопасности через плечо и защелкивая пряжку.

Включаю фары, выезжая на дорогу.

— Нет, дело еще не проиграно. На самом деле время, проведенное с тобой, очень ценно.

Я слышу, как он задерживает дыхание, сжимая ручку двери, и боюсь, что он попытается выпрыгнуть, но он пугает меня, когда говорит:

— Нова, ты чертовски убиваешь меня сегодня. — Его голос просто шепот, сдавленный и полный агонии, которую он держит в себе. — Ты должна перестать говорить об этом дерьме мне.

Мое сердце бешено колотится в груди.

— Почему?

Он опускает голову и потирает подбородок рукой.

— Потому что это слишком много значит для меня, а на самом деле не должно… это забивает мне голову.

— Ну, извини, что у меня так много значимых вещей, — говорю ему, не зная, куда, черт возьми, нас заведет этот разговор.

Он смотрит вниз на свои колени.

— Я так больше не могу. Пожалуйста, давай просто поговорим о чем-то еще, кроме меня. — Он поднимает взгляд на меня, и огни улицы отражаются в его глазах, подчеркивая его агонию. — Расскажи мне что-нибудь о себе, — умоляет он, упав на сиденье и повернувшись ко мне. — Пожалуйста. Я хочу услышать хоть что-нибудь о тебе.

Я поворачиваю голову, и наши взгляды сталкиваются. Мне хочется плакать, потому что он смотрит взглядом, полным страданий, будто молча умоляет вытащить его оттуда. Боже, я бы отдала многое, чтобы знать правильные слова и помочь ему унять боль. Проблема в том, знаю это по опыту, что нет правильных слов, что смогут снять боль. Нет ничего, что может спасти его от этого. Он просто должен научиться жить с этим, и не дать боли брать власть над ним.