Спаси моего сына

Кислород мне нужен. Прямо сейчас. Иначе задохнусь – отключусь прямо здесь и сейчас. Судорожно начинаю рыскать взглядом по окружающей обстановке. Всё, что угодно – вывеска над дверями ресторана, редкие прохожие, трещинки на асфальте… мне нужно что угодно. Но глазами нахожу… Сашу.

Он стоит в нескольких метрах от нас, прислонившись к боку своей машины. Курит, щурится сквозь сизый дым, и просто наблюдает.

И мне дышать становится легче, несмотря на неконтролируемый страх, прокравшийся в душу. А страх этот не с Верниковским связан, а с Дарьяловым. Кажется, он сядет в любой момент и просто уедет.

Не слушая ответа Дани, который что-то говорит, я иду на неслушающихся ногах в сторону Саши. Он ждёт… всё так же подносит сигарету к губам, делает жадную затяжку.

Отбрасывает окурок, когда я достигаю машины. Нет, совсем не распахивает для меня дверцу, да на это и не рассчитываю. Просто садится за руль и заводит движок.

– Домой к тебе, или ко мне? – уточняет, срывая машину с места, когда сажусь рядом.

И в этом вопросе – всё. Знаю ведь, чем закончится эта ночь, когда сделаю выбор.

Сомневаюсь ровно долю секунды, за которую в голове успевает промелькнуть мысль – как я вообще могла забыть о том, что Дарьялов за мной должен был приехать?

Но она тут же исчезает, потому что рядом с ним я чувствую себя просто слабой женщиной, способной на подобное. Той, у которой может быть ворох проблем, что выбивают из привычной колеи. Той, которой так нужно просто оказаться рядом с ним и выдохнуть.

И той, которая рано или поздно сможет стать… соответствующей. Не потому, что этого кто-то требует. А потому что самой хочется.

– К тебе, – выдыхаю, приняв окончательное решение, и Саша просто кивает и вжимает педаль газа в пол.

Мы едем по вечернему городу. Я жадно ловлю долетающие в приоткрытое окно ароматы – немного сыроватые, по-своему наполненные тем, чего в любой другой момент я бы даже не заметила. Смог, речная вода, туман.

– Это получилось случайно, – выдыхаю, не зная, стоит ли заводить этот разговор. – Мы ужинали со свекровью… ну, с бывшей свекровью, а Верниковский там случайно появился. Я не знала, что он приедет.

Дарьялов молчит. Скашиваю взгляд на руки, лежащие на руле. Кажется, расслаблены – но не обманчиво ли это ощущение?

– Если что, я у тебя об этом не спрашивал.

Фраза Саши сбивает дыхание, но когда он бросает быстрый взгляд на меня и подмигивает, кислород возвращается.

– Имею ввиду, что такие встречи неизбежны. И кто я такой, чтобы устраивать допрос?

Поджав губы, я отворачиваюсь к окну. С Дарьяловым все совсем не так, как было у меня до этого. Я напрочь не могу понять, как именно себя с ним вести, а на деле же чувствую – чем естественнее всё будет, тем лучше.

– Ты – тот, кому я захотела рассказать всё сама, – пожимаю плечами.

– Я это ценю, – отвечает Саша.

Он припарковывает машину в одном из дворов Питера через несколько минут. Мы направляемся к семиэтажному дому. Мелькает дурацкая мысль, что он – под стать Дарьялову. Такой же внушающий чувство, что есть нечто нерушимое, за фасадом которого прячется неизведанное.

Оказываемся в квартире, так и не проронив ни звука. Ни когда едем в лифте, стоя в полуметре друг от друга, ни когда Саша открывает мне дверь. Распахивает её передо мной в молчаливом приглашении, и когда оказываюсь в тёмной прихожей – жадно вдыхаю глоток воздуха.

Аромат – уже узнаваемый, но сейчас он окрашен теми нотками, которые никак не могу интерпретировать. Сбрасываю верхнюю одежду, повожу плечами, по которым невесомо скользят руки Дарьялова, забирая тонкий жакет.

И в этот момент до меня доходит… Я совсем не думала о том, что увижу, когда окажусь в квартире Саши. Будет ли здесь храм его воспоминаний о самых дорогих людях, которых больше нет? Есть ли детская? Оставил ли он в ней игрушки? А в спальне? Есть ли там следы прошлого в виде, например, флакона любимых духов его жены?

Эти запоздалые вопросы, что начинают требовать ответов здесь и сейчас, вызывают дрожь. Она быстро завладевает каждой клеточкой моего тела, пробирается в душу.

Дарьялов включает свет, и я быстро осматриваюсь. Квартира-студия. Большая, но… холостяцкая. Скорее больше похожа на стерильную операционную, чем на место, где Саша счастливо жил со своей семьёй.

– Идём на кухню, – протягивает мне руку Дарьялов. – Думаю, нам многое нужно обсудить.

Я легко вкладываю пальцы в его ладонь. Он чуть сжимает их, и от этого внутри появляется опьяняющее чувство. Саша не торопится. Не прижимает меня к стене и не накидывается, словно голодный зверь. И несмотря на его уточнение, куда мы отправимся, в котором был явный намёк, я понимаю, что так – единственно правильно.

Устроившись за столом на двоих, я наблюдаю за тем, как Дарьялов начинает готовить кофе. Крепкий – это чувствуется по терпкому аромату, заполнившему собой всё, стоит Саше смолоть зёрна и высыпать их в турку. Под простой чёрной футболкой перекатываются мышцы. Нет, Дарьялов вовсе не качок – он жилистый и… дико сексуальный. Особенно когда небрежным жестом убирает волосы, упавшие на лоб.