Сперматозоиды

Перерыв: Лида клюнула конфетку с чаем. Продолжение, с отступом вниз:

Я зашиваюсь перед сессией. Моя сестра, где хочет, ездит, руки без чистой кожи, вся цветная, курит марихуану, копит на квартиру и ещё, как всегда, чем-то недовольна. Не своим недовольна: всеобщим. Мусоров, говорит, нужно стрелять, как собак. Точка кипения, говорит, уже близко. Такое чувство, что у Божены есть какой-то революционный ген, который, без разрядки, причиняет ей муки. А мама её чуть ли ни поощряет. "Лида, – говорит мне, – тебе переживать нечего, всё моё – твоё. Ты же знаешь, какая у тебя сестра. Места себе не находит. Ей нужна поддержка, а видимся мы с ней куда реже". Пахнет притчей про блудного сына. Запашок специфический. Только в нашем случае сын не блудный, а блудливый, и он, вдобавок ко всему – дочь. Я хотела начать со своих мыслей, в смысле, начать дневник. Начала с неё: явление Боженьки народу! Иванов такого не писал. Он бы в гробу перевернулся, увидев свою репродукцию в моей голове. Неудивительно, что она предстаёт мне такой. Что пишу я её, ей, о ней. Сколько себя помню, я всегда была в её тени.

Сглотнув ком, вспоминаю. Давно, не то слово, года четыре назад. Не быстро же она заполняет свой дневник для девочек. Радикальных высказываний у меня с тех пор поубавилось. Хорошо помню тот вечер. Мама куталась в тёплый халат. Её голос, очень колоритный, голос артистки, способный к диалогу, разрезал воздух. Она сказала: “Посмотри на всех этих мальчиков-зайчиков, – кивнула на телефон, – лысеющих, прыгающих, жующих свой галстук. Они нами – управляют? Нет. Они разыгрывают перед нами, – развела руки, – пьесу. Трагедию великой пустоты. Где происходит действие? В интернете, в новостных каналах, короче, виртуально. Действие во времени? Нет. Действие в пространстве? Нет. А если оно не в пространстве и не во времени, происходит ли оно? Нет. Что происходит на самом деле? Мы не знаем. Что мы видим? Пьесу. Что за ней? Еврейский заговор? Информация с большими глазами? Бумажки без золотого запаса, американская мечта, означенная Мефистофелем? Или циферки на дисплее, уже без бумажек, просто циферки? Чем мы расплачиваемся? Временем. Чем ещё? Вниманием. Чем ещё? Данными о себе. Время нашей жизни, сама наша жизнь – вот, что являет собой современная валюта. Что, исходя из этого, ценно? Время. Приватность. Конфиденциальность. Где всё это есть? Наверху. Где-где? Чего-чего? Пьесу – играют? Да. Интересно? Да. Похлопаем. Где бы то ни было, наверху – точно не здесь. Политика, Боженька, – фокус на меня, – большая политика, поверь мне, всегда в кустах, не на виду. Ницше говорил глобально, призывал превзойти себя, а две мировые войны бахнули с его пинка, немцы в окопы “Заратустру” брали. Рисуешь, как буддистский монах, полыхающий с улыбкой, рисуешь, вот и рисуй. Политика – худшее занятие для творца, поверь мне. Талант о время только так убивается”. Я взвыла про Украину. Вспомнила, как в Донецке люди, под бомбёжкой, прыгали в вагоны поезда, бросая в разные стороны сумки и куски тела. Возвращались в обчищенные квартиры. Или не возвращались. Знакомые у меня отовсюду. Про Сирию взвыла. Внешнюю политику в ущерб внутренней. Про разруху, де юре бесплатные коммунальные услуги, де факто сдираемые в три шкуры (не в ЖКХ счёт их, в банке, куда текут средства – вопрос на засыпку), о ментах-насильниках, арестах за пост во вконтакте и т. д. Как, взвыла я, я могу игнорировать мир, где живу?