Срез. Рассказы

По дороге мимо нашей поляны шли четверо стильных ребят, двое с гитарами в футлярах, один – с рюкзаком.

– Ну и что?

– Команда из «Центрального». Это они сегодня в «Заре» лабают.

– Странно, что идут, а не едут, – сказал я.

– Так надо их пригласить! – возбудился Санёк. Он вышел на дорогу и крикнул: – Эй, мужики! Вы не в «Зарю» идёте?

Четверо остановились. Обернулись.

– Ну, допустим… – хмуро отозвался ближайший к нам. – А в чём дело-то?

– Да так, познакомиться… – улыбнулся Санёк. – Мы сегодня туда на танцы собрались.

– А далеко ещё идти? – спросил другой: худой, длинноволосый тип в круглых очках (под Леннона косит, догадался я. А похож…). – Машина сломалась на полдороге, а нам там обед заказан.

– С полчаса, – радостно сообщил Санёк, – только на обед вы опоздали по-любому. Так что… прошу к нашему столу!

Музыканты переглянулись.

– Хавчика полно, – дожимал Санёк, – и выпить есть.

– Мы на халяву не пьём, – сказал Леннон. И достал бутылку «Зубровки» из рюкзака.

Через полчаса наступило глобальное потепление, и все заговорили одновременно. Мне в собеседники достался Леннон, его и звали подходяще – Женя. Оказалось, что наши музыкальные пристрастия совпадают до запятой: Beatles, Creedence, Smokie. Нашлись и общие знакомые.

– Значит, так, Макс, – говорил Женя, – жду тебя в «Центральном» в любое время. Даже когда меня там нет. A я там практически каждый день… то есть вечер. Заходишь и говоришь: я к Жене, клавишнику, я его друг. И аллес – ты внутри. Я предупрежу кого надо, боссы ручные. Я ж не только клавишник, я – франт вокал, понимаешь?! У меня столик персональный…

– Опять Жека хвоста задрал, – заметил кто-то из группы. – Слышь, франт, нам двигать пора.

– Всё, идём, – Женя встал. Его слегка качнуло. – Но с ребятами не прощаемся. Спасибо вам, ребята, классно посидели.

– С тебя песня, – сказал я, – с объявлением. Ну, там… для нашего друга Макса его любимый рок-н-ролл.

– Червонец, – Женя похлопал меня по плечу. – Шутка. Ноу проблем, братан. Только напомни.

Нам повезло: в «Зарю» в тот вечер пускали всех желающих. К санаторию активно подтягивался готовый к веселью народец. Я (ей-богу, не вру!) шёл с двумя эффектными блондинками, сёстрами Галей и Олей. С одной из них, кажется с Галей, у меня в то лето был роман. Тяжёлый пульс живой музыки с эхо-эффектом слышался издалека, заставлял ускорить шаг. Внутри мы быстро нашли Санька и Круглого, скачущих в большой кампании нетрезвой молодёжи: обслуги, поварёшек, вожатых и местной шпаны. Многих я знал. Нас шумно встретили и приняли в круг. Середину его украшала авоська с «Агдамом».

Бригада лабухов отжигала на совесть. Снимали почти в ноль «Машину», «Динамик» и «Альфу» (начинать полагалось с отечественных песен). Сам Женя неплохо имитировал гнусавость Макара и подвывание Кузи. Потом «по многочисленным просьбам» сгоняли актуальный тогда шлягер про белый теплоход, от которого у барышень окончательно снесло крышу (визг, ор, стриптиз). В перерыве отлавливаю Женю:

– Ну что, договор в силе?

– Ты о чём? А-а, да не вопрос! Как только услышишь «Imagine», следующая твоя.

Вскоре Женя запел «Imagine». Я ждал близости к оригиналу, но не до таких мурашек. Пригласил Галю, шепчу ей на ухо:

– Следующая песня будет для меня.

– Как так?

– А вот так. Объявят: для Макса рок-н-ролл.

– Они тебя знают, что ли?

– Любят. Сейчас услышишь.

– Сейчас для Макса песня будет, – хвалится Галя сестре.

И тут, без намёка на объявление, звучит… «Stand by Me». В образ вошёл, блин! – обозлился я. – И забыл, скотина.

– Трепло, – усмехнулась Галя.

– Н-да, – сказала Оля.

Сквозь потные ряды танцующих я устремился к эстраде. Жестикулирую новому другу: какого хрена?! Он поморщился: забыл, извини! И показывает: ок. Сейчас, мол…

И вот наступил момент истины. Представьте, я – молодой, красивый. Джинсы Dakota. Забот – ноль. Девушки – только свистни… И Женин голос, с чистыми комсомольскими интонациями (мне б такой с утра), летит над танцплощадкой:

– Друзья… зья… яа! Минуточку внимания… учку… мания… ания… – Женя щёлкнул каким-то тумблером и заговорил по-человечески: – А сейчас… Для нашего друга Макса. Из лагеря «Маяк»… Исполняется… его любимый… РОК-Н-РОЛЛ!!!

Толпа взвыла. Вспыхнули, как салют, фонари над эстрадой. Сотни рук потянулись ко мне. Десяток блондинок кинулись мне на шею. Время растянулось, как эластичная плёнка, и… клик, клик, клик – лопнуло, прошитое аккордами суперхита Creedence. Танцплощадка рванулась в последний бой! Драммер сыпанул картошки, и Женя завопил фальцетом:

Seven thirty seven coming out of the sky,

Won't you take me down to Memphis on a midnight ride?

I wanna move!

Playing in a travelling band. E-yeah!

Well, I'm flying 'cross the land, trying get a hand,

Playing in a travelling band! Wow!

Не помню, чем закончился тот вечер, но драки не было точно. Кажется, шли куда-то после танцев шатким чёрным лесом. А потом снова что-то пили. Или наоборот, сначала пили, а потом шли. А может, и не шли вовсе, а вели кого-то в жопу пьяного домой. И это, скорее всего, был я.