Старая тема

Что-то нынче с настроеньем…
До стихов ли? Даже пеньем
Не спасти пустые вечера.
Навалилась без причины
Не тоска и не кручина….
Сплин, пожалуй. Попросту – хандра.
  Давит, застит свет в оконце.
  Может быть, активность солнца?
  Всё возможно. Мало ли причин?
  Подползающая старость,
  Тьма забот, проблем. Усталость.
  Всё слилось в один дурацкий сплин.
Песни шар вгоняю в лузу.
Дверь открылась. Входит муза.
Вот те раз! А я не ждал гостей.
Но радушно привечаю,
Предлагаю кофе, чаю.
Каплю виски? Просто? Без затей?
  «Мимо шла. Услышав пенье,
  Заглянула на мгновенье.
  Посижу чуть-чуть с тобой вдвоём».
  Ничего не диктовала,
  Только хмурилась устало,
  Да вздыхала. Видно, о своём.
И ушла. И сплин за нею!
Словно груз свалился с шеи.
Возраст? Ерунда! Пока не стар.
Дверь для муз всегда открыта.
В ожидании визита
Обновляю свой репертуар.

Просто…

Привычно, просто и обыкновенно,
Обыденно вполне для нас самих:
Покинули вокзал одновременно:
Ты – в поезде, я – на своих двоих.

Всё, как всегда. По правилам. По ГОСТу.

Мы расстояньем разъединены.
Ах, Боже мой… Насколько это просто.
Как выдернуть занозу из спины.

Букет забыт? Дарю привычно урне

В неисчислимо миллионный раз.
Бросать на землю как-то некультурно,
Хоть это общепринято у нас.

Раздумий полон выхожу на площадь:

Куда себя хотя б сегодня деть?
Как это просто. Не бывает проще.
Как брюки через голову надеть.

Забьюсь в гнездо. Безвылазно. Как раньше.

Не в первый раз с собой наедине.
Включу привычный ящик, полный фальши,
Безбожно врущий на любой волне.

И буду ждать. Бездумно и бесцельно.

Занятие привычное, увы.
Всё до смешного просто, беспредельно.
Как прыгнуть много выше головы.

О мечте

Не постичь, не понять, не познать красоты

И добра, если жить, ни о чём не мечтая.
Попытавшись немного пожить без мечты,
Понял я, что затея – безмерно пустая.

Я мечту под подушку не прячу от глаз,

Отпускаю в свободный полёт без контроля.
В вышине нет разметки, проложенных трасс —
Беспредельный простор и безбрежная воля.

В вышине жизнь иная, другая, не та!

Нет дорог, осквернённых то грязью, то пылью.
И мечте, если это и вправду мечта,
Ни к чему, не нужны тривиальные крылья.

Скажут: вот, размечтался на старости лет.

О душе бы пора поразмыслить, о Боге.
А мечта? Плед, уютный диван да клозет.
И носки. Чтоб не мерзли уставшие ноги.

От мечтаний к реальности строю мосты.

Удержаться, прости, не могу от совета:
Если ты обходиться привык без мечты,
Не мечтай стать поэтом. Хоть тенью поэта.

Не забудь…