Старый Свет. Книга 1. Поручик

– Давайте вставайте, нужна ваша помощь! Вывих у вас пустячный… Был…

Травмированных было много – десятка два, и его светлость, вытерев пот со лба, заорал:

– Есть у кого-то спирт, одеколон, водка?!

Мы с машинистом были уже совсем близко, я достал из нагрудного кармана плоскую фляжку с коньяком и протянул ему.

– Коньяк. Подойдет?

– Подойдет. Подержите вот этого, нужно вытащить осколок и кровь остановить.

У полного господина из икры торчал здоровенный такой кусок деревяшки, по всей видимости, элемент вагонной мебели. Его светлость полил себе на руки коньяком, рванул край почти чистой рубашки пострадавшего длинными цепкими пальцами, а потом…

А потом р-раз – левая рука бьет пациенту пощечину, а правая, прерывая возмущенный вопль, дергает деревяшку! Это он что, так внимание от боли отвлекает за неимением морфия? Коньяку бы дал, что ли… Ну и методы!

– Лейте! Лейте на бинт!

Я лью коньяк на бинт, а его светлость делает все остальное: обрабатывает и перевязывает рану.

– Спасибо, князь! Век помнить буду… – бормочет человек с перебинтованной ногой.

Князь?

Машинист орет что-то маловразумительное, его помощники отцепляют хвост поезда, и паровоз утаскивает голову вместе с поврежденными вагонами к стрелке. После нескольких хитрых маневров и движения задним ходом, поезд возвращается уже в укороченном составе, но зато без лишней нагрузки.

– По вагонам! Несите раненых в вагоны!

Я организовываю погрузку, пользуясь авторитетом золотых погон и командирским рыком. Князь-доктор отдает распоряжения по поводу тяжелораненых, машинист распекает проводников…

Через четверть часа эшелон малым ходом втягивается под сень вековых деревьев хвойного леса.

Я стою у открытых дверей и гляжу на проплывающие мимо стволы сосен, прислушиваюсь к звукам приближающихся разрывов авиабомб (да сколько их там, этих цеппелинов-то?) и радостно различаю гул моторов родной авиации. Летят, орлы!

– Господин поручик, можно вас?

– Да-да.

Его светлость пытается вытереть окровавленные ладони об одежду, потом пожимает плечами и говорит:

– Ни одной чистой рубашки. Не ожидал такого вот… Ехал налегке…

– Так вам переодеться? У нас с вами вроде один размер. Ради Бога, доктор, пройдемте в мое купе, возьмете что нужно…

У меня и правда кое-что было из гражданского.

Я специально не назвал его «светлостью», хотел посмотреть на реакцию, а ему хоть бы что – и ухом не повел.

Не знаю, черт побери, как у него это вышло, но моя весьма скромная серая сорочка и коричневые брюки смотрелись на нем куда как аристократично! Правда, запонки он вставил свои.

– Благодарю, поручик. На станции сочтемся.

– А можно прямо сейчас?

– Что сейчас?

– Ну, вы мне отвечаете на один вопрос, и рубашка с брюками остаются в вашем вечном пользовании.

Его бровь взлетела вверх, он удивленно глянул на меня, а потом махнул рукой:

– Валяйте.

– А вы в каком смысле светлость? – наконец выпалил я.

– Да бросьте вы, неужели…

– И всё-таки?

Он постоял минуту, а потом изобразил самый затейливый поклон из всех, что мне довелось видеть, и сказал:

– Позвольте представиться – Георгий Тревельян, князь Беловодский.

* * *

Мы сидели и пили чай в буфете на станции.

– Я ведь учился в Протекторате, на медицинском. Разругался с отцом, не хотел идти по военной линии. Потом война, Протекторат – наш противник, меня, естественно, отправляют к черту на кулички в какой-то лагерь лечить холерных военнопленных… Потом весь этот хаос и отец мой… М-да…

Отец его был министром внутренних дел до всего этого. Настоящий был человек и настоящий имперец. Его повесили за ноги одним из первых, тогда лоялисты взяли себе такую моду – вешать за ноги имперцев. Вообще-то, тогда их еще никто не называл лоялистами, но это уже другой вопрос.

– Я ненавижу войну, поручик. Понимаете? Я вот осознать не могу, каково это – человек родился, жил, любил… Родители о нем заботились, кормили, в конце концов… Он потом учился, представляете, хотел стать кем-то… А потом р-раз – война. Шинель на плечи, винтовку в руки, и в первом бою – три пули в брюшную полость. Господи Боже, столько усилий, столько старания – всё впустую! Тем более война современная! Вы лучше меня понимаете, вы военный: новобранца обучают, тренируют по-всякому, снаряжение ему дают, винтовку… Потом едет он вот в таком поезде вместе со своей треклятой винтовкой – и бах! Невесть откуда из-за облаков прилетает бомба, и нет ни солдата, ни винтовки… Все насмарку, все годы жизни, все месяцы тренировок! Это же безумие, настоящее безумие!

Я понимал его очень хорошо. И еще я понимал, что он просто отрабатывает эмоции, которые давил в себе, пока нужно было заниматься ранеными, пострадавшими. Поэтому я кивнул, а потом спросил:

– Зачем тогда вам всё это? Кровь, грязь, дерьмо… Вы же князь! Могли бы в столице где-нибудь…