Стигал

Однако проблемы я себе создал. Убитых шакалов и следы крови надо убрать – это я смогу сделать только на рассвете. А еще винтовку пора прочистить – уже не в первый раз стреляю, а чистить необходимо после каждого применения. Поэтому решил все оружие отнести домой. По-правильному, чтобы не оставить след, я должен был пойти кругами, но я так устал и так хотел пить, что двинулся напрямую, частенько спотыкаясь в темноте. У дома я что-то вроде учуял. Даже подумал, почему не завел собаку (последнюю волки, видать, мне в отместку, загрызли, когда я был на лечении в Москве). Я огляделся – ночь. Вроде спокойно. И тут я ошибку допустил. Хотя, какая это ошибка – любой со мной справится, если захочет. Всю свою ношу, в том числе и винтовку, я у входа в дом положил и пошел к роднику – так жажда мучила, и не только напился, а еще долго обливал родниковой водой голову, шею и руки, как бы смывая всю усталость и увиденную грязь прошедшего дня. И в эти минуты я почему-то подумал – как хорошо, что среди тех приезжих не было моих сыновей. И как будто эти гуляки ничего плохого не сделали – просто гуляли в свое удовольствие, однако мне все это показалось противным – не такими росли я и мое поколение, и не такими я хотел видеть новое поколение. Впрочем, может, и я не прав. Известный конфликт поколений. А в философии есть даже закон «Отрицание отрицания», который я в студенческие годы никак не мог понять. Как я мог отрицать, то есть не уважать, а тем более порицать дядю Гехо, а Зебу? Так нас воспитывали и учили, а теперь? А теперь, даже у своего родника, даже спиной, я почувствовал этот взгляд, это отношение – старый, больной пень, покоя от него нет!

Я развернулся. Прислушался, присмотрелся. Ночь, как положено в горах, прохладная, тихая, очень темная. Воздух сладкий, чистый, ароматный, но что-то, какую-то горечь я улавливаю в нем. Теперь я точно знаю – кто-то здесь есть. И не чужой. Подо мной, чуть наискосок, черный силует моего дома, точнее хибары. И даже на этом фоне чуть выделяется какая-то тень. Я вспомнил о своей винтовке. Быстро тронулся вниз. Страха никакого – это чувство с годами и с трагическими событиями просто атрофировалось. Но я беспокоюсь за свое оружие возмездия – как я эту слабость допустил? В чьих оно руках? Контуры непрошенного гостя я уже отчетливо различаю и за несколько шагов узнал его по запаху – курит много наш участковый.

– Э-э! – угрожающе зарычал я, видя, как он направил на меня мою же винтовку.

– Стой! Не подходи! – приглушенно приказал он.

Я не подчинился, наоборот, ускорил шаг. Знаю, не выстрелит, а если даже нажмет курок – стало быть судьба. Обеими руками я схватил ствол, дернул. Он только чуточку воспротивился, тут же отдал и, фамильярно сжав мою руку выше локтя, сказал:

– А ты еще крепок.

Даже здесь и даже в такую ночь он боится громко говорить.

– Этот ствол у твоего сына был. Потом исчез. Хорошая штука, – в темноте его зрачки блеснули. – А я догадывался, что ты этой игрушкой балуешься.

Он отошел, руки в карманах, как бы призадумался. Вернулся, стал вплотную и почти угрожающим тоном:

– Так. Ради памяти сына – последний раз прощаю. Понял?

– Ага, – промычал я, кивнул и жестом приглашаю его в дом, мол, разговор есть.

Боится. Не меня боится, а боится, что узнают об общении со мной. Но я попросил настойчивее. Он вновь отказался. Тогда я отступил на шаг, взвел курок и наставил ствол прямо в его грудь. Он что-то недовольно пробурчал, подчинился.

– Не включай свет, – уже в комнате сказал он, садясь на нары.

Мы не впервой общаемся, но недосказанность есть, мы оба об этом знаем, и он всегда ускользает от разговора. В принципе, он и сейчас мог уйти, но, видимо, и у него что-то накипело. Я включил фонарик. Неуютно. Зажег керосиновую лампу. Взял свой блокнот, сел рядом и быстро нацарапал первый вопрос:

– Кто убил сына?

– Ты уже сто раз меня об этом спрашиваешь, – зло прошипел участковый. – Не знаю.

– Но догадываешься.

– Мои и твои догадки ничего не значат. Если есть что-то конкретное – скажи.

– Есть, и ты это знаешь, – написал я.

– Что? – уже повысил он голос.

– Ты моего сына помнишь? Уважаешь?

Он просто кивнул.

– Ради него скажи – ты мне кассету подкинул?

Он опустил взгляд, задумался и тихо прошептал:

– Я дал слово.

– Ты подбросил. Больше некому… А если не ты, то ты… знаешь кто ты?

– Кто я?

Я засмеялся и написал:

– Не участковый.

– Думай, что хочешь, – он демонстративно встал. – Тебя дочь деньгами испортила. Всякая блажь в твоей башке.

– Какая блажь? – удивился я.

– Вся твоя жизнь теперь… Этот дельтаплан. А это? – он показал на мой арсенал, склонился и уже шепотом добавил, – я тебя окрываю… Пока покрываю. Но это долго продолжаться не может. И я не смогу…

– А что это ты меня покрываешь?

– Больше не буду… Об этом и пришел тебя предупредить.

– Да, видел, дом добротный ты быстро построил, – крупно написал я, перевернул листок блокнота. – Такая зарплата у участкового?

Его лицо исказилось в гримасе:

– Сколько мог, я для тебя сделал, – он хотел было тронуться к выходу, но я с силой, недобро мыча, схватил его руку, остановил и заставил читать, что пишу: