Стигал

– Хочешь кассету посмотреть?

– Не хочу, – в тон моего мычания он ухмыльнулся. – Меньше знаешь – больше живешь.

С этими словами он направился к выходу. Я его настиг, вновь насильно остановил, и писать уже несподручно, но я нечленораздельно пытаюсь говорить, точнее вновь мычу, а более жестами показываю, по горлу пальцем вожу – мол, так зверски моего сына предали, подставили и убили, а ты – соратник, односельчанин, родственник и друг не хочешь ничего знать, хочешь спокойно жить, жировать. Он меня слегка отпихнул и, уже переступив порог, вновь указал пальцем на винтовку:

– Последний раз предупреждаю – чтобы я этого больше не видел и не слышал… Имей в виду, предупредил.

Я вышел за ним. Над горами уже всплыла луна, стало немного светлее и прохладнее. Видел, как он подошел вначале к пасеке. Там, видимо, что-то оставил перед тем, как зайти ко мне, скорее всего, рацию и телефон, чтобы не подслушали. А потом торопливо пошел по дороге, скрылся за подъемом. А я стоял, слушал. Нескоро я услышал шум мотора: очень далеко машину оставил – вот такая конспирация. Боится со мной общаться, с одной стороны. А с другой стороны, подыгрывает. Как его понять? Если последнее за деньги, то, значит, Шовда платит. И я уверен, она платит. Но за что? Шовда ведь не знает о винтовке и моих планах. А может, знает? Как бы там ни было, а в основе или во главе почти всех действий участкового, по-моему, деньги. Вот смысл нынешнего существования.

А я в эту ночь снова вспомнил дядю Гехо. Разве он за деньги, услышав случайно от попутчицы обо мне, сошел с поезда на незнакомой станции, поехал обратно, нашел мой детдом и забрал меня? При этом сам был, как и все депортированные, почти нищий. Еле-еле кормил свою многочисленную семью и родню. А пример Зебы!? Вот были люди. Поколение. А теперь? Может, я и мое поколение допустило ошибки? А может, – это следствие войн. Ведь война, как конфликт, по идее очень многое меняет в сознании и мировоззрении людей. Хотя… Хотя мне тот же дядя Гехо говорил, что некогда Шамиль стал у нас имамом потому, что чеченцы как бы все равны и не могли меж собой главного определить. И тем не менее, пятьдесят лет с царскими войсками воевали. А идея сопротивления лишь в одном – чеченцы не хотели и не могли стать крепостными. В этом смысле я еще вспоминаю анализ и вывод Зебы по поводу нашего выселения в 1944 году: неприятие советской власти, этого осовеченного крепостничества, что так четко определил Солженицын. А я, в свою очередь, тоже не маленький, думаю, что и последние войны имели тоже жесткую цель – поломать, наконец, традиционный уклад горцев, и если войны в этом не совсем помогли, то просто купить вконец обнищавшее население – самый простой и дешевый вариант. И если в качестве конкретного примера рассмотреть нашего участкового, его, конечно же, когда пленили и посадили, элементарно сломали, а иначе не выпустили бы. И теперь у него простая житейская забота – дом, дети, жена. А в принципе, что еще простому человеку надо? Вроде более ничего не надо, лишь бы деньги были. И он где попало и как попало зарабатывает. В том числе и у Шовды берет. Однако Шовда ведь не будет платить за его услуги такие деньги, чтобы большой кирпичный дом в горах возвести. И на зарплату участкового, и даже генерала, такие хоромы не затеешь. Значит, есть и иные каналы подзаработать, не считаясь с принципами. А какие принципы могут быть в войну и после войны? Выжить и наслаждаться жизнью. Это только за деньги. Во главе всего ныне деньги. Но если бы о деньгах и затратах думал бедный дядя Гехо, то разве сошел бы он с поезда посреди Кызыл-Кумской пустыни? А если бы не сошел, то что стало бы со мной? И вот я сегодня хочу навести прицел снайперской винтовки на его внука. Хочу, очень хочу спустить курок и насладиться его смертью… Ужас!

Конечно, может быть, все это не что иное, как плод контуженного войной воображения. И от этих, чуть ли не философских размышлений, у меня голова стала страшно болеть, и, что самое удивительное, в ушах и в мозгу треск этой похабной музыки, что весь день и вечер ревела из мощных динамиков в нашем ущелье. Я так устал, а заснуть не могу – этот барабанный бой в башке. А может, так бьется мое рассерженное сердце, и давление в ушах, в висках, в затылке. Принял успокоительное – не помогло. Даже к роднику вновь ходил, голову ополаскивал холодной водой, тоже не помогло – эта музыка, точнее оголтелый рев заморского рока, в ушах. И тут меня словно осенило: ведь когда мне очень плохо я слушаю записи моей дочери. Надел я наушники, магнитофон включил, и надо же, я эту песню давно не слушал (ассоциации и тяжелые воспоминания), но как и тогда, когда ее впервые услышал, она утолила мою печаль, как бальзам на душу. Песня под названием «Стигал» посвящена мне, и обо мне.

11 мая, ночь