Стигал

Участковый что-то заподозрил, да и требование странным показалось. Но ехать надо. Машина у него по бокам и по полу обложена бронежилетами, а на сей раз он и на себя надел бронежилет, а на голову каску. В километре от нашего села, прямо у моста через небольшую речку, машина участкового подорвалась на фугасе. Он был ранен в нескольких местах, но бронежилет и каска защитили жизненно важные органы. Ну а в целом, участковому просто повезло – основная взрывная волна угодила лишь в заднюю часть машины, которую вместе с водителем здорово тряхнуло, но не опрокинуло, и мотор не заглох, а главное, сам участковый, как говорится, «стрелянный воробей», ко всему был готов, и тут не растерялся, сумел выжать акселератор газа и на спущенных колесах, просто на дисках, к селу помчался и на ходу успел сообщить по рации своим коллегам о случившемся. Вопреки приказу, сослуживцы участкового на трех машинах тотчас выехали на помощь товарищу. В первую очередь раненого завезли к местному опытному хирургу, и тот сделал все, чтобы уменьшить потерю крови, а потом помчались в город – только там была одна более-менее функционирующая больница. Поместили участкового в реанимацию. У него осколочные ранения обеих ног и правой руки. Но самое опасное – ранение в шею. Как сказали врачи, состояние тяжелое, но стабильное. И мое состояние стало тяжелым, только не стабильным. Я ощущал, что этот удар не только по участковому, моему негласному покровителю, и даже не по мне, – этот удар по последним корням и устоям. А я, получается, испугался и бежать. С другой стороны, Шовда все звонит, одно за другим сообщения присылает. Она уже в курсе, так и пишет: «Следующий теракт будет против тебя, против тех, кто против! Дада, прошу, ради меня выезжай. Пожалей меня. Ты у меня один остался». А я чувствую, что и здесь я один остался. Это не в смысле одиночества, а это – «последний из могикан». Но я не Чингачгук. В принципе, я бессилен. И только теперь понимаю всю роль нашего участкового – все-таки мощная была у меня защита и поддержка. Теперь один: старый, беспомощный. И я все думаю: уеду – трус, не уеду – Шовду жалко, и со мной в три секунды ныне разберутся… Вот уже едут. Я слышу нарастающий шум двигателей. К моему удивлению, это машина пограничников. Те же бравые ребята из охраны, тот же полковник, теперь снова в солнцезащитных очках.

– Какая погода! Вот бы полетать! А я вам, как обещал, шлем привез.

Я примеряю подарок – он мне как раз, и в нем очень удобно.

– Теперь вам будет безопасно, – доволен полковник. – А где дельтаплан?

Я жестом показываю на чердак.

– О! Уже припарковали. Может, и правильно. До весны можно и потерпеть. Сейчас перепады температур, возможна турбулентность. Хотя я прогноз смотрел – в эти дни погода будет отличной… Кстати, супруга по Интернету посмотрела, а ваша дочь действительно восходящая звезда. Она спрашивает, есть ли еще у вас ее записи?

Я тронулся к хибаре, а он вслед:

– И для меня доставайте ваш мед. Куплю. Очень понравился, вкусный. Впрочем, тут иначе и не может быть – такая благодать, такой воздух и вид! Жил бы только здесь.

Я вынес мед в сотах, два диска Шовды – подарок.

– Я бы заплатил… Огромное спасибо, – сказал полковник и, уже направляясь к машине, заметил, – что-то вы сегодня очень грустны… Ах, да, – он остановился, обернулся, – о теракте слышали?..

Я кивнул. А он приблизился ко мне и, как заговорщик, на ухо:

– Вроде завтра день рождения на фазенде вашего начальника. Я еще согласие не дал, думаю. С одной стороны, любопытно – охота, рыбалка, шашлык, уха и все остальное, – он выразительно щелчкнул по горлу – намекнул о спиртном. – Да и с местными поближе познакомиться не мешает. А с другой стороны – не опасно ли?

Я не знаю, что ответить, стою как истукан, а он с напором:

– Боевики, бандиты?

Я достал из кармана свой дежурный блокнот и ручку, отвечаю:

«Об этом не волнуйтесь… Завтра вы у них почетный гость. А в остальные дни – начальник».

– Ха-ха-ха! – засмеялся полковник. – Оригинально, – он по-дружески хлопнул меня по плечу. – А знаете, вы как-то явно отличаетесь от местных даже по типажу. Какая-то мудрость – это понятно, и в то же время какой-то юношеско-бунтарский задор. Вот такими, по крайней мере, из русской классики, я представляю чеченцев… Но типаж, видимо, меняется.

– У-у, – недовольно промычал я.

– Да, сегодня вы не в духе, – постановил полковник и, уже попрощавшись, из машины:

– Звоните или присылайте послание на номер. Я всегда к вашим услугам, – и, глянув на горы, воскликнул, – такой вид! Даже не хочется отсюда уезжать.

Я пошел на край скалы, на мой выступ, сел. Действительно, как можно отсюда уехать? Но если даже не уеду, я теперь последний. Неужели кто-то другой здесь, на земле моего рода, будет жить и даже что-то вроде дома отдыха построит? Печально. Но к этому все идет. И я вспомнил слова пограничника про типаж горца-чеченца… Потом Лермонтова и его знаменитое «Валерик» – умерший. Название почти что обо мне, а текст: