Стигал

Я думал, жалкий человек,
Чего он хочет? Небо ясно!
Под небом места много всем,
Но беспрестанно и напрасно
Один враждует он – зачем?

Это двести лет назад Лермонтов назвал императора – «жалкий человек». Сегодня оказалось все иначе: это я, простой смертный – очень жалкий человек. А начальник, тем более император, – это не жалкий человек, это повелитель, потому что вроде бы того дворянства и офицерства нет, но крепостные и только крепостные нужны… А в моем случае – не «один враждует», а с «одним враждуют» – зачем? Что я сделаю? Разве что плюну, либо камень кину и прокляну. В любом случае я, и даже мой взгляд, здесь не нужен, мешаю.

И вновь я слышу нарастающий шум моторов. Но это уже не ко мне, это снизу, по ущелью. На поляну, или фазенду, начальника, внука дяди Гехо прибыло несколько машин – готовятся к торжеству. Видимо, полковник дал согласие, точнее команду, что он прибудет. Все должно быть чинно. А тут мой взгляд сверху, вдруг действительно камень брошу, а еще хуже – полечу над ними, плюну сверху, обгажу?.. Вот опять доносится гул моторов – это точно ко мне. Два джипа, шесть человек, все нездешние. Один – обросший, крепкий молодой человек, весь увешанный оружием, в непонятной униформе – грозно и уверенно подошел ко мне и, без церемоний, заявил:

– Ты ведь собирался уезжать? – он все знает. – Вот и уезжай. Тебе же будет лучше.

– В чем дело? Почему? – жестами спрашиваю я.

– Чтобы не вонял, – отвечает он.

Тогда я достал свой блокнот и пишу: «Вонял» – ваше собственное выражение или кто-то надоумил?».

– Что это такое? – вальяжничает он. – Вообще-то, я не умею читать и писать, и не хочу – жить проще.

– У-у! – замычал я.

– Эй, – окликнул он одного из своих, – иди сюда, читай его каракули.

Тот тихо мои записи читает. А обросший свое:

– Неважно. Проваливай. Тем более ты уже собрался, и дочка ждет. Как говорится, меньше народу – больше кислороду.

«Я тебе мешаю?»

– Хм, посмел бы ты мне мешать! Давай, быстрее, – и еще очень грубое слово добавил.

Я пишу: «Я тебе в деды гожусь… У себя дома со старшими ты так же разговариваешь?»

Он заметно смутился, покраснел, чуть опустил голову:

– Я на службе, и обязан выполнить приказ, – уже несколько иным тоном выдал, и чуть погодя добавил, – пойми – и тебе, и твоей дочери, и всем так будет лучше.

«Вы всех и все прослушиваете?» – написал я.

– Лично я – нет. Но время такое. Борьба с терроризмом.

«Я террорист?»

– Ну, нарушений много… Кстати, где дельтаплан? Приказано поломать и в пропасть.

– У-у! – невольно вырвалось из моего катетера.

Почему-то не все меня так убивает, даже приказ покинуть свой дом, а вот только это – мой дельтаплан (не как летное средство, а как символ полета, моей возможности подняться в небо). Мне стало жутко невыносимо… Вот обожгла боль в груди, грянул шум в голове, и ноги от усталости не держат, словно пресс сверху давит. «Завтра уеду, дельтаплан не тронь», – пишу я.

– Сегодня уедешь, ты и сам так хотел. А дельтаплан – приказ.

«Хорошо. Сегодня… Но дельтаплан оставь».

– Приказ!

«Чей приказ?»

– Командира.

«А если бы он приказал убить меня?»

– Служба, – он уже не смотрит на меня.

«За деньги или по духу?» – читает мои записи чтец.

– Перестань читать! Приказ. Эй! – еще двоих он подозвал взмахом руки, приказал:

– На чердак! И дельтаплан в пропасть!

Я быстро написал: «Тогда и я брошусь туда». Чтец прочитал, но не озвучивает. Тогда я написал: «Вы хоть чеченцы или только язык выучили?». Это чтец громко прочел. Все уставились на меня, тогда чтец прочитал и мою угрозу – «брошусь».

– От этого что угодно можно ожидать… Ладно. Дельтаплан и так никто не увидит, и летать на нем никто не будет, дураков здесь больше не останется. А ты собирайся, мы до поста отвезем.

Я-то уже собрался. Накануне всех своих коней односельчанам раздарил, а вот пчелок – нет, присмотреть поручил, а более хозяйства нет, лишь хибару для порядка запер. В центре нашего села попросил остановить, попрощаться. Зашел к нашей самой старой жительнице – ей за сто лет, она не ходит, но взгляд и ум ясные, и она мне говорит:

– Раньше нас русские выгоняли. А теперь свои своих? Продались. Теперь все за деньги, а людского, тем более человеческого, – нет… Но ты не переживай. Поезжай с Богом. Дочку и внука увидишь. Перезимуй там, а Бог даст, здесь народ образумится – не такое видали. Буду жива – увидимся. А ты еще очень молодой – не горюй. Главное, будь всегда и везде благородным горцем, чеченцем! Тогда и горы тебя всегда вспомнят, примут, вознесут!

Меня довезли до блокпоста, который отделяет наш горный район от равнины, и объявили:

– Впредь за этот блокпост вам въезд запрещен.

– Почему? – развел я руками.

– Вы нарушили порядок – летали… Мы к вам проявили снисходительность. Благодарите.

Я поблагодарил – за то, что они сами поймали мне здесь же попутку до Грозного. И когда я уже уселся, в машину заглянул чтец:

– Ваша, прости. Скоро выборы. Наш, молодой, будет Президентом, и тогда… а сейчас, прости, – захлопнул он дверь.