Стихи

У розовой калитки
Захлопнутой души
Напрасные попытки
Отвергни, заглуши.
Там, за оградой длинной
Смех, шелест, аромат,
Там дышит соловьиный
Нам недоступный сад.
И меркнет день печальный,
И ночь светлее дня.
И чей то голос дальний
Поет, маня, звеня.
Не будь же, сердце, строго,
Усталого прости —
Ведь это так немного —
Решиться и войти.
Да, ты не веришь чуду,
Приковано к труду,
Но знай: я буду, буду
В пленительном саду.
Я знаю, что калитка
Не вечно заперта.
Я знаю, что попытка
Не каждый раз — мечта.
Я песни вспоминаю,
Я слышал их во сне,
Ведь я так звонко знаю,
Что эти песни — мне.
И этих губ дыханье,
И нежных рук охват,
И этих глаз сиянье,
Горящих, как закат.
И я шагаю смело —
Вот, вот она, черта —
Ты не напрасно пела —
Калитка отперта.
О как я не заметил,
Не слышал лязг ключа!
Но где же губы эти
И что ж они молчат?
Ты, может быть, не рада,
Что буду я счастлив?
…………………………
Нет никакого сада,
А камни и обрыв.
………………………….
Не стой со мною рядом,
Не смейся, не грусти.
За соловьиным садом
Я знаю — нет пути.

«Я захлебнулся грустью этих пашен…»

Я захлебнулся грустью этих пашен
И по ночам мне больше не уснуть.
Не потому ль стихи мои, как кашель,
Не радуют, а разрывают грудь.

И этой лихорадкою простужен,

Я чувствую, что наконец я сам
Давно устал и никому не нужен,
Ни городу, ни нивам, ни лесам…

Пора кончать. Зачем же жить без цели…

Как этот пес, что на цепи затих…
Его наверно осенью пристрелят —
Он стар и слеп и лает на своих…

Мой милый пес, мне жаль тебя, беднягу,

Ты на цепи давно — тринадцать лет.
Но и без цепи ты не дал бы тягу
И в те года, что не был слеп и сед…

А я то сам! В Селеньях Неизвестных

Забуду ль то, что здесь мешает жить?
Чего ж мы ищем на Путях Небесных,
Раз по земным не знаем, как ходить?!

«Да, мы скупы на жизнь и сердца зовы…»

Да, мы скупы на жизнь и сердца зовы,
Мы слишком много отдали тогда,
Когда и к жизни не были готовы,
Не ведали, что мстительны года.

Нам эта скупость не легко досталась —

Дать легче рубль, чем пожалеть пятак…
Но если долго возбуждаешь жалость,
То сам ее не чувствуешь никак…

И те, которым дан уют случайный,

И не имеющие в жизни ничего, —
Все жалкие, больные грустью тайной —
Никто пути не знает своего…

Лишь та земля, которой столько муки

Мы отдали, платя отцов долги,
Нам сделает уверенными руки
И твердыми — шаги…

Большие шаги