[Стихи]

Господи, твое поле
Засветло дай пройти.
Не утопи в застолье,
По миру не пусти.

Дай не прерваться роду

И не проклясть родни.
Властью не изуродуй,
Завистью не черни.

Совести дар бесценный,

Чести — не отнимай.
Не заклейми изменой,
Подлостью не замай.

Дай не нарушить слова

И не поклясться в лжи,
Не убивать живого,
Мертвому не служить,

Идолам не молиться,

Веры не потерять,
Переменив столицу,
Родины не менять.

Пусть эта песнь нестройна,

Лучшей мне не сложить.
Господи, дай достойно,
Засветло жизнь прожить.

— 2 —

Господи, храни моё дитя,
Ведь оно так чисто и невинно.
Всё Тебе с высот Вселенских видно.
Лишь в Тебе спасенье обретя,

Умоляю: коли суждено

Было ему на земле родиться,
Над которой чёрный вихрь кружится,
Затвори и двери, и окно.

Если строгой мерой свет и тьму

Делишь Ты, и солнце, и ненастье, —
Господи, позволь мне долю счастья
Передать ребёнку моему.

Если рядом с дочкой нет меня,

Не покинь, не оставляй в разлуке,
Протяни спасающие руки,
Вынеси из вод и из огня.

Господи, святое волшебство

Сотворив, не отнимай подарка.
В детском взоре благостно и ярко
Светит луч воззренья Твоего.

Бьющий светлой радость родник

Из надежд ушедших поколений,
Господи, молю я на коленях,
Возлюби, помилуй, сохрани.

«Ах, каким метельным, многоснежным…»

Л.Е.

Ах, каким метельным, многоснежным
Выдался прощальный месяц май!
В странствии по вёснам безмятежным
Вьюжное пролетье вспоминай.

И ступая, радостно ли, скорбно,

На родной, иль на чужой порог,
Намечая внове, иль повторно
Отмеряя заданный урок,

На плечо любимого ль, на плаху

Голову бедовую клоня,
Клад найдя, или отдав рубаху,
В смуте ночи, в откровенье дня —

Помни, что в отчаяньи, в надежде,

Чтоб не сбиться с правого пути,
Азимут сверяя, надо прежде
Северную сторону найти,

Где критерий Истины проверен,

Где светла полночная лазурь …
Пусть твой компас не теряет Север
Средь магнитных и житейских бурь.

ПОЭТ ИВАН СУРИКОВ

А как судить, велик поэт иль мал?
Кто ставит штампики: «Бездарность», «гений»?
Не то, чтоб имени его никто не знал, —
Нет никого, кто бы не знал творений.

Стихи всяк с детства помнит наизусть,

Но назовёт не каждый это имя.
Хотя сто лет поёт в печали Русь:
«Не перебраться к дубу мне, рябине…»

В библиотеках сборники не треплют,

Во многих нет и книжки ни одной.
Но лишь скажи в России: «Вот моя деревня»,
Любой подхватит: «Вот мой дом родной».

«Всё лгут на свете зеркала…»