Стихотворения

Люблю ночные промедленья
за озорство и благодать:
совсем не знать стихотворенья,
какое утром буду знать.

Где сиро обитают строки,

которым завтра улыбнусь,
когда на паршинской дороге
себе прочту их наизусть?

Лишь рассветёт — опять забрезжу

в пустых полях зимы-весны.
К тому, как я бубню и брежу,
привыкли дважды три версты.

Внутри, на полпути мотива,

я встречу, как заведено,
мой столб, воспетый столь ретиво,
что и ему, и мне смешно.

В Пачёво ль милое задвинусь

иль столб миную напрямик,
мне сладостно ловить взаимность
всего, что вижу в этот миг.

Коль похвалю себя — дорога

довольна тоже, ей видней,
в чём смысл, ещё до слов, до срока:
ведь всё это на ней, о ней.

Коль вдруг запинкою терзаюсь,

её подарок мне готов:
всё сбудется! Незримый заяц
всё ж есть в конце своих следов.

Дорога пролегла в природе

мудрей, чем проложили вы:
всё то, при чьём была восходе,
заходит вдоль её канвы.

Небес запретною загадкой

сопровождаем этот путь.
И Сириус быстрозакатный
не может никуда свернуть.

Я в ней — строка, она — страница.

И мой, и надо мною ход —
всё это к Паршину стремится,
потом за Паршино зайдёт.

И даже если оплошаю,

она простит, в ней гнева нет.
В ночи хожу и вопрошаю,
а утром приношу ответ.

Рассудит алое-иссиня,

зачем я озирала тьму:
то ль плохо небо я спросила,
то ль мне ответ не по уму.

Быть может, выпадет мне милость:

равнины прояснится вид
и всё, чему в ночи молилась,
усталый лоб благословит.

Посвящение