На цементном заводеВ печи получился прогарБыли подняты на ногиВсе мастера футеровки«Не полезу» — взмолилсяОдин малодушный и робкий«Ну и брысь от греха!» —Бригадир его спатки прогналНочь стояла в степиИ казалась совсем нежилойБыло очень темноРедко-редко снежинка порхалаПечь сливалася с ночью.Она разевала жерлоАлым светом на нейОбозначилось место прогараСто пятнадцать по ЦельсиюТут уже не до дремотУ стоявшего близкоСпина на морозе взопрелаСобирали народФутеровщики были в сомбрероВ куртках, в валенках всеОжидался горячий ремонт.Для несведущих лицОбъясняю попутно и кратко:Печь — туба на опорах,В ней вечно бушует циклонИ когда от огняКое-где нарушается кладка,Это пекло мостятКирпичами и жидким стекломМастер обжига былОгорчён перерывом досаднымВся работа насмарку,А тут ещё насморк схватилНо уже футеровщикиВлазили тесным десантомИ в густой чернотеРазгоравшийся факел светилОт косматого войлокаСтавшие, как мексиканцы,Люди в жарком жерлеВолочили кирпич на плечеЗаливали стеклом,Чтоб тому кирпичу не ссыхатьсяИ железные клиньяВбивали промеж кирпичейА потом выходилиШатаясь от жуткого жараИ водой из сифоновПлескали друг другу в телаИ вся смена, вся степьИм ладони горелые жалаИ смеялись они,И стояли, в чём мать родила«Отвернитесь, девчата!» —Кричали и пламенем пахлиИ не раз, и не дваИм дыханье в груди переймётЯ как отповедь взялОтирая тяжелые капли,Что поэзия вся —Это тоже горячий ремонт.