Стихотворения и переводы

Было когда-то… И всё позабыто…
Боги скучали по нашей земле,
И выходила из волн Афродита
В чуть розоватой предутренней мгле.

Легкая билась волна о колена,

Белый кружился над ней голубок,
Тихо стекала жемчужная пена
С чресел богини на гладкий песок.

Юноша смуглый глядел изумленно,

Сбилось у ног его стадо овец.
Шла она легкой походкой со склона
К людям в долину, срывая чебрец.

Травы дышали в сверкающих росах,

Таял, синея, туман вдалеке…
И прикоснулся пастушеский посох
К узкому следу на влажном песке.

Май 1965

266. «Куда же мне деться от этого сердца…»

Куда же мне деться от этого сердца,
От этой кукушки, стучащей в груди?
Всё хочет она и не может распеться,
И вновь замолкает, пророча дожди.

Сменяются, тают и солнце, и ночи,

Река неуклонно ко взморью идет,
А бедная птица всё так же хлопочет
И мне до рассвета уснуть не дает.

Чуть я позабудусь — мне снится опушка

Березовой рощи в вечернем огне…
О чем ты хлопочешь, кукушка, кукушка,
И сколько годов нагадаешь ты мне?

Лето 1965

267. КАМЕШКИ КОКТЕБЕЛЯ

Осколки обточенной лавы,
Лазурному морю сродни,
Вы были мучительно правы,
Напомнив мне давние дни.

Я снова вас вижу на пляже,

Сквозистые, с жилкой внутри,
Где есть и морские пейзажи,
И бледные перья зари.

Прозрачный глазок халцедона,

Агат, аметист голубой,
На берег волною зеленой
Вас море выносит с собой.

В шафране закатного зноя

Среди лиловатых холмов
Иду я вдоль кромки прибоя
На свой ежедневный улов.

В тени опрокинутой лодки,

Лишь полдень на убыль пойдет,
Я вас разбираю, как четки,
Как зерна удач и невзгод.

Милы мне и яркость, и млечность,

Я сам отыскал вас в песке
И, каплей застывшую, вечность
В своей согреваю руке.

Лето 1965

268. «Я верю солнцу, рощам и туманам…»

Я верю солнцу, рощам и туманам, —
А чтобы все понять меня могли,
Не сравниваю небо с барабаном
И лес — с небритою щекой земли.

Мне кажется ненужною забавой

Плетенье кружев из случайных слов,
Я не прельщен их дерзостью лукавой,
В сеть не возьму сомнительный улов.

Стихи всегда — нежданное дыханье,

Подаренное миром в должный час,
И кто же может угадать заране,
Как отзовется этот голос в нас?

Стихи живут и в буре, и в покое,

Растут, как зори, дышат, как трава.
И только в этом суть. А остальное,
Как Гамлет говорил: «Слова, слова, слова…»

Сентябрь 1965

269. ЗОДЧЕСТВО