Мы в молодости в Самарканде стояли с тобой,смотря, как на тучах вставала стена Улугбека…И вместе письмо москвичам мы писали с тобой.И вот мы в разлуке теперь — до скончания века.Где ты, дорогой мой? Я слышу напев твоих строк —Твой маленький внучек сидит у меня на коленях.И медленный ветер струится, как тихий поток,над мирной семьею твоей в сиротеющих сенях.В саду моем сорок деревьев урюка растут, —твоя это память, ты сам посадил их когда-то.Я слышу дыханье твое, когда розы цветути в школе соседней галдят и играют ребята.Ты ног своих в кровь не изранил в Джизакских степяхв былом, когда старцы-бахши свои пели сказанья.Весны твоей цвет не развеется в дальних веках —живых твоих строк никогда не пройдет обаянье.Как в зеркало я погляделся — и затосковал:я весь поседел, словно хлопок…. Ровесник мой, где ты?где дни, когда ты под дутар за столом запевал?О верный соратник, о искренний в песнях мой, где ты?Добро, что я вижу всё новых и новых друзейСредь учеников… Их беседы — мое утешенье;Пусть жизнь моя повести древней Хорезма длинней,в их спорах горячих — мое и твое продолженье.Тебя они благодарят, о мой брат Алимджан!От сердца тебе говорят: «Рахмат, Алимджан!»1960