Вчера умер Сулейман Стальский;Вероятно,Скоро умрёт Джамбул —Самые поэтические фигурымировой поэзии со времён<нрзб.>Эти два старика охранялимолодость поэзии.Пока ашуги импровизируютсвои песни,поэзия остаётся молодой,как во времена Гомера<нрзб.>Когда умрёт последний ашуг,поэзияпочувствуетсвойтысячелетний возраст.Искусственность её формыстанет явной всеми возмутит искренних людей,Она покажется нелепой,как сказка.Её оставят, в конце концов.Одряхлевшая,она никому не будет нужна.Как оранжерейную орхидеюеё будут лелеятьнемногие чудаки,любители экзотики,манерности и безвкусия,но – не народ:Будущее народов принадлежит прозе.Я люблю язык >простой как шелест >Но пишу, как истерик >Довольно.Больше не могу терпеть.Даже при моём равнодушиик себе.Я могу высекать фразы,похожие на барельефы,и не хочу унижаться расплыв —чатыми формулами.Надеюсь,ещё пока надеюсь,правда, слабо, но всё-таки,моё времябольшое,неисчерпаемоепридёт и возьмёт меня заруку.И я не буду <нрзб.>презирать себя.Не буду.Она шумит мимо,Я вечно опаздываю на неё,потому что всегда думаюо другом,всегда о другом,я,мечтатель, что ли,или человек раздавленный еётяжёлой походкой,такою же тяжёлой,как моё,ставшее обычным,равнодушие,о, нет,не к жизни,шелестящей заботами надомной,над землей,в мировом, блестящем прост —ранстве,а к себе,и только к себе.Писать,Рисовать, —да, – даже рисовать! —действовать.О!писать!Как бы я мог писать!днями,месяцами,годами,столетиямине отрываясь от бумаги икарандаша.без еды.без людей.без – воздуха.Ноя не умею отдаваться не весь,а весья не могу ничему отдаться.и, – очевидно —ни черта,ни черта не выйдет – из моей жизни.Оно идёт мелкими дозами,стало увёртливым и бесследным.Ничего,Ничего не сделано,и,что хуже всего,кажется, не будет сделано.Почему?Тысячи причин,неуловимыхмалозначительных как будто,но таких нерушимых,и, – неужели? —окончательных,их не рассказать,ни устранить,их нельзя не принять во внимание,илиобойтись без них.А между темя полон, до краёв, сверх краёвполон, полон, полон, полон,полон энергией.1937