Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 2

Я только жалкая монада,
И мне немногое дано,
За храма белой колоннадой
В лазури солнечной темно.

Я опьяненною менадой

У алтаря кружусь давно,
Стоглавой истины не надо
Мне в маскарадном домино.

Лобзанье Иудино – награда

Пророкам, и повсюду «но»
Схватилось из-за палисада
За занавесей полотно.

Я только жалкая монада,

Зачем-то павшая на дно,
Но розы Божья вертограда
Мне словом воплощать дано.

22 июля

ШМЕЛЮ

Не будь трудолюбивым шмелем,
Стоглавых истин не ищи
И площадным полишинелем
На Бога всуе не ропщи!

Решением твоим эстрадным

Слепых не приведешь в Лицей,
Для этих братьев многострадных
Никто не создал панацей.

Где первородный Сын Печали

Любовью алчущих не спас,
Там избавителен едва ли
Утопий низменных компас.

Где ничего не перестроишь,

Там ничего и не желай,
Протестом горе лишь утроишь,
И в ореоле Николай

Великомученик из гроба

На трон поднимется опять,
И дикого повесы злоба
Уныло поплетется вспять.

27 июля

РУСТ

Солнце выплыло багрово,
Туча стелется лилово,
Снова слово без покрова
Для сурового улова.

Звонко звенья поколенья

На кровавом кабестане,
Обрываясь в испытанье,
Догорают, как поленья.

Было новым, стало старым

Слово опытных жонглеров,
Ныне сонные отары
Их не удостоят взоров.

Новизны алтарь барочный

Обходил лишь я один,
Призрак в мире полуночный,
Дон Кихот и Паладин.

Я чуждался криков, споров,

Митингующих идей, –
И таков уж, видно, норов
У меня, – и всех людей.

Я чуждался слов печатных,

Кривотолков, пересуд,
Сливок, пенок неопрятных
И над кем-то чей-то суд.

Я вершинный, океанный,

Постоянный, первозданный,
Пошлый, радостный и странный,
Божьи врачевавший раны.

Я без школы и без партий,

Я не создаю эпохи,
От моих ритмичных хартий
Вряд ли полевеют блохи,

Но Отцу я, видно, нужен

В архаичной арабеске,
И дроблю я, хоть контужен,
Слово древнею стамеской.

И всё снова Божье слово

Вырывается из уст,
И над сводами сурово
Новый вырастает руст.

27 июля

ПЕРЕД КАНОНАДОЙ

Небо ясно, смутны мысли,
На неверном коромысле
Чашка жизни, чашка смерти,
Но в лазурной водоверти
По волнам стихийнородным
Мой корабль несвободным
Призраком еще несется,
И зачем-то у колодца
Я печальноокой Тайны
Обрываю суховайный
Славный некогда венок,
И зачем-то, как вьюнок,
Обвиваю стебель Пери,
В сумрак устремившей серый
Перепуганные очи,
И в могилах Santa Croce,
В фресках, в мраморе и бронзе,
В спящих на полдневном солнце
Камнях творческих Флоренций
И дерзающих Лютеций
Жизненных ищу эссенций,
Бальзамирующих специй.

6 августа

СУДЬБА ИДЕЙ