Читаем Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 2 полностью

Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 2

Ни мысли, ни чувства, ни песен,А всё же тревожно внутри,И мир нестерпимо так тесен,Что гаснут в чаду алтари.Ни слов, ни желаний, ни долга,А всё же свершенье манит,И тянет настойчиво, долгоАвзонии синий магнит.Ни веры, ни таинств, ни мифа,А всё же с тревогою ждешьИ веришь, что с крыл ИппогрифаНе спрыгнет тифозная вошь.Бесформенны, негармоничныСлучайные эти стихи,Соловушка ведь я темничный,В неволе потухли верхи.Пою ж я еще по обетуСоузнице бедной своейЗа глаз ее чистых планету,За ласковый слова ручей.Когда же исполню ex-voto,Замерзну, паду на шипы,И Кто-то простит мне за Что-то,Что жалко я пел на цепи,Что не был я только ГафизаЛикующим в ночь соловьем,Что часто мы с Розой-МаркизойСкорбели о мире вдвоем.

16 декабря

ЧУДО

Со всех сторон нависли грозноНеодолимые напасти,Но на душе апофеозноНетленные бушуют страсти.Пылает тело в лихорадкиОбъятьях снова третий день,Но голос мой трагично-сладкийЗащитную рождает сеньИз высохшего бурелома,Из роз, увянувших давно,И блеск разбитого шеломаВселенной озаряет дно,И меч блестит в воскресшей длани,Как людям возвращенный рай,Когда в конурку ты в стаканеПриносишь мне душистый чай,И белые порхают ручкиТвои, мешая сахар в нем,И очи из-под кудрей тучкиГорят встревоженным огнем,Когда с испугом, вопрошая,Ты говоришь мне: Come stai?И, как с амврозьей кубок мая,Я пью из рук твоих свой чайИ, приподнявшись на постели,Гляжу, как паладин небес;Sant’Jago сам из Campostell’ыТаких не видывал чудес.

16 декабря

ПОСЛЕДНИЕ

Люблю я церковные своды,Торжественный, древний обряд,Мистических фресок разводыИ клира широкий наряд.Люблю я склоненных коленейСмиренную веру в Ничто,Ритмичные всплески молений,Сознанье, что жизнь – «не то»,Что души из нас, пилигримы,Оставя земной Вавилон,Как радужные серафимы,Влетят в лучезарный Сион.И пафос люблю я трагичныйИз ниши сверкающих труб,И в раке своей мозаичнойСвятителя дремлющий труп.Люблю и любил, но без веры,Когда я был молод и глуп,Когда мне казалось, что шхерыОставит познания шлюп.Теперь он разбился о скалы,А я, беспомощен и наг,Пою вековые хоралы,Обрывки завещанных саг.А завтра, хотя б опустелиПрохладные, темные нефыИ фрески Беато из келийСодрали Аттиловы шефы,К последнему старому ксендзуПриду я в забытый алтарь,Где дискоса с гостией солнце,Где распятый Эроса Царь,Приду и с кадильницей будуСклоняться вокруг алтаря,Молясь величайшему чуду,Что духа создала заря.А если Антихриста свораВопьется в ослабшие ляжки,Мы будем последние скороВ Эдеме Христовом барашки.

17 декабря