Суккуб

Забежав за угол дома, я откинула голову на бетонную стену. В какой-то миг, вычислить который уже не представлялось возможным, мы оказались в центре войны. Настоящей, оглушительной, пахшей гарью и газом. Меня снимать после всего унюханного было нельзя. Но Анатолий имел опыт несравнимо больший, чем я. Вздрогнув от прикосновения, я открыла глаза. Мгновение передышки закончилось. Гриша, поплевав на салфетку, вытирала подтеки туши у меня на щеках.

– Может, у тебя еще и «Натуральная слеза» припасена? Если у меня глаза такие же, как у тебя…

– Угу…

– Готова? – осведомился Анатолий. Поморщившись, я кивнула.

– На ближайших к зданию суда улицах Косовска-Митровицы разворачиваются боевые действия. Несколько сотен сербов, возмущенных осуществленным УМНИКами захватом…

Гриша заржала. Анатолий склонил голову. Я опустила глаза и начала тихо смеяться.

– Без истерик, Лида.

Я кивнула, пытаясь продышаться. Уже совсем рассвело, но светлее будто и не стало.

Комментируя происходящее, я выключала микрофон, чтобы высморкаться и прокашляться. Да, я сказала, что миротворцы были вынуждены применить слезоточивый газ против манифестантов. Но никого не интересовало, что корреспондент тоже нанюхалась его вдоволь. В какой-то момент мы опустились на корточки и перебрались за ближайшую машину. Я молилась, чтобы она не взорвалась и не привлекла внимания ни одной из сторон, пока мы за ней прятались. Я молилась. Впервые в жизни…

И казалось, что это никогда не кончится…

– Они резиновыми пулями отстреливаются, – Анатолий шмыгнул носом.

– И взрывы пуховые, и огонь нарисованный и гранаты игрушечные… – качнула я головой.

– Просто, скажи это.

Мы снова поднялись.

Живы будем – не помрем… Сама хотела, Лида.

3.       Сентябрь 2008 г.

Я сидела в открытом кафе на крыше отеля и просматривала почту. Гриша сидела напротив, попивая кофе и посматривая по сторонам. В скайпе, гуглтоке и аське мигали сообщения. В эти утренние часы, когда солнце только-только показалось над горизонтом, я могла посвятить пол часика трепу.

Писали друзья. Писали поклонники. Кто-то просил о встрече. Кто-то на встрече настаивал. Вежливо отбрехиваясь, я смотрела на мигающее сообщение от Марка. Вздохнув, открыла.

Он писал всю неделю, кидая фразы утром, вечером, ночью. Каждый раз, когда не мог удержать себя от того, чтобы не написать. Он скучал. Об этом не стоило и упоминать. Я сдерживала себя, чтобы не написать, что тоже скучаю.

Когда я добралась до последнего сообщения, появилось новое: Я знаю, что ты тут.

Я улыбнулась: Привет.

Марк написал: Возьми трубку. Я хочу услышать твой голос.

Я качнула головой: Не надо. Не нужно. Не сейчас.

Марк написал: Приезжай домой. Пожалуйста. Или скажи, наконец, где ты. В каком городе? В каком отеле?

Я вздохнула: Я скоро приеду. Скоро. Залечу в Самару и к тебе.

Марк написал: Я смотрю рекламу Данон. Прямо сейчас. Она говорит: И пусть весь мир подождет. Как это звучит в твоих устах?

Я поморщилась: Я приеду. Перестань ныть.

Марк написал: Ты потрясающе получилась на обложке MAXIM…

Я снова качаю головой: Не злись. Это всего лишь журнал.

Марк написал: На нем написано: самый продаваемый…

Я сжимаю зубы: Я отключаюсь. Пока.

Марк написал: Я не ною. Не уходи.

Марк написал: Не уходи!

Марк написал: Лида!

Я закрываю окно сообщения и поднимаю взгляд к Грише. Она пьет кофе.

Марк посылает файл. Я принимаю. Открываю. Это газетная вырезка. Заголовок: «Трагедия в самарской семье. Девочка-подросток осталась на попечении бабушки и дедушки». Я ударяю кулаком по клавиатуре и начинаю реветь… Сволочь…

На столе рядом с ноутом лежит коммуникатор. Я готова разнести всю кафешку, но зажимаю кулаки между колен и тихо плачу. На экране высвечивается звонок: Марк. Сжав челюсти, я поднимаю трубку.

– Какой же ты гад! Какая же ты сволочь! Зачем ты это сделал?! Зачем?!

В динамике повисла тишина. Потом его голос прорезался сквозь километры:

– Лида, я просто пытаюсь понять тебя. Чтобы помочь.

– Пошел ты в жопу со своей помощью, Урод! – крикнула я в трубку, глотая слезы.

Я нажала отбой и начала колотить коммуникатором об стол. Гриша наблюдала за девайсом у меня в руке, не меняясь в лице. Когда откуда-то справа послышался щелчок фотокамеры, ее мгновенно снесло.

Это ее работа. Никто не увидит фотографии, где Лида беснуется, колотя свой телефон. Вытерев сопли, я уткнулась подбородком в кулак. На экране застыла мамина свадебная фотография, снабжавшая газетную вырезку. Какая же она красивая. Немыслимо красивая. Мама…

4.      

Мне было двенадцать. В тот год пришли первые месячные, но не первые признаки сексуальности.

Я пришла домой из школы. Отчим сидел в комнате и смотрел телевизор. Он работал сутки через двое и в тот день отдыхал. Пройдя в комнату, я собиралась сделать уроки, чтобы вечером потусить во дворе.