Светофор, шушера и другие граждане

Только выхожу из подъезда – кошка. Конечно, черная, как моя жизнь.

Стоит эта кикимора, смотрит. Я тоже стою. Смотрю, думаю: „Будет ли эта кошка переходить мне дорогу или, может, все-таки вильнет в кусты?“

И чтобы ее вспугнуть, я ей говорю: иди, мол, кошка, отсюда!

И она чап-чап, и по тротуару. В кусты, только противоположные.

Ладно.

Можно было, конечно, подождать прохожего, но меня время уже поджимало так, что пришлось бежать в обход, через арку.

Бегу.

Бегу как оглашенный, проклиная судьбу и кикимору кошку, пропуск, соседку с пустым ведром, начальника, лифт и последнюю сотню, что потратил на связку, вылетаю из арки, и…

Бац! – Мне на голову падает цветочный горшок!..»

В этом месте рассказа наш невезучий растяпа, разбивший хозяйский бокал, протягивает руку и, желая изобразить притихшим слушателям наглядно, как было дело с цветочным горшком, с силой хлопает себя сзади по затылку. Хрясь! Локтем, задевая при этом бокал хозяйки.

Похоронный звон.

«К счастью, к счастью!» – кричат гости.

Хозяйка медленно приподнимается на стуле.

Несчастный балда встает с нею рядом.

«Горько! Горько!» – торжествуют гости.

На подоконнике стоит новый цветочный горшок.

Молодые целуются.

Конец.

Всех скорбящих радость

Они жили долго и счастливо.

Это иногда удается людям, быть счастливыми. Редко. Но удается. В основном, правда, все, конечно, несчастливы. У каждого то одно, то другое. И обыкновенно все эти счастливые истории плохо заканчиваются. Так что, чтобы вот так, ни с того ни с сего быть счастливыми, это, конечно, исключение из правил. И не каждый может такое себе позволить.

Но они тем не менее прожили долго и счастливо и даже умерли как в сказке.

В один день.

По причине технической неисправности 737-го Боинга.

Гурьянова 17

Они вышли из дома, крепко держась за руки.

Сперва было очень темно и страшно.

Щипало глаза от дыма.

Но они шли вперед, в этой темноте, и держались за руки.

Наконец дым рассеялся.

Огни покинутой земли тускло светились за их спинами, и холодные звезды роняли зыбкие отблески на шерстяную шкуру тумана.

Внизу, точно муравьи в потревоженном муравейнике, бегали люди.

Выли сирены.

Желтые языки пламени, шипя от воды и пены, втягивались в провалы окон.

И гасли.

Они шли дальше.

И держались за руки.

То и дело на их пути вставали зыбкие горы не исполнившихся надежд, и им приходилось карабкаться вверх, царапая пальцы об острые улыбки горя.

Неподвижный лес утонувших в отчаянии душ висел вверх ногами, отражаясь в застывшем небе, и его белые корни торчали из паутины невыполненных обещаний.

Полынный сок пролитых над вечной разлукой слез, остро пахнущий морем и пыльной июльской таволгой, сочился из-под когтей всегда идущего времени.

На его древних лапах росли синие незабудки.

Под ногами была пустота.

Длинные листья умерших желаний, похожие на подводные щупальца, касались их щек ледяными пальцами, и на сплетенных стеблях оставались клочья надежды.

Но они шли дальше.

И крепко держались за руки.

…Замерев, остановились они на поросшем мягким синим мхом выступе забвения, над просыпающимся миром.

Еще окутанные ночным туманом, опьяняя запахом цветущего миндаля и лотосов, расстилались перед ними спящие склоны.

Золотые стволы дремлющих тальхов, увешанные плодами счастья, отражались в изумрудных глазах озер.

Медоточивые сидры, в кронах которых плясали лунные зайчики, тянули свои янтарные ветви к зеркальным водам покоя, и тяжелые смоляные капли, стекая по их стволам, падали в тишину, смешиваясь с кругами радости.

Ночные нити серебряных рек вплетались в солнечные паутины и, словно невиданное драгоценное кружево, укрывали низины.

Цвели топазы и турмалины, пурпурные кристаллы рубинов раскрывались навстречу восходу, сверкая алыми гранями, и россыпи опалов покрывали некошеные луга.

Из хрустальных родников вылетали разноцветные брызги и рыбы счастья, а радужные бесчисленные мосты встреч висели в сапфировом воздухе, перекрещиваясь друг с другом.

Светало.

Они шли по горизонту, и когда дорога пошла вверх, они побежали. Побежали легко. Как будто вниз.

Не потому, что им было страшно. Не потому, что они торопились.

А просто так захотелось.

Жил-был Иванов

Жил-был Иван Иванович Иванов.

Жил-был и вдруг умер.

И что хуже всего, Иванов даже не заметил, что уже умер, и продолжал жить дальше.

И вот он идет с работы.

Времени часов около семи.

Ранняя осень. Золото кленов крестит небесную синь.

И Иван Иванович решается пройтись от метро пешочком, подышать и проветриться.

Тепло.

По правый бок от Ивана Ивановича солнце скатывается за новостройки. Пламенеют окна хрущевок по правый бок от Ивана Ивановича.

Все хорошо. В небесном куполе самолеты чертят белые кресты авиалиний.

Закат превращает авиалинии в рваную вату.

По рыжим коврам газонов хромают здоровенные вороны. Неподвижно сидят поперек тротуара туповатые голуби.

Ничто не предвещает беды. Ничто не напоминает Ивану Ивановичу, что он уже умер.

Все как обычно. Перед Ивановым не разверзаются пропасти. В конце туннеля не вспыхивает свет. Никто не поет «Аллилуйя», ангелы не спускаются за Ивановым с небес и в волосы ему не вцепляются черти.