Сводный гад

Потом пытаюсь пробиться до Ромки, у него есть доступ до убойного вездехода. Они с дядькой переделывают усиленный военный ваз для участия в ралли. Он-то нам и нужен…

Но дозвон сделать не получается. Смс тоже висит.

Скидываю локацию в наш чат, минут через пять она уходит с горем пополам. И тоже пишу сообщение. Может, улетит.

Присаживаюсь на подсохшую траву. Локация ушла, в любом случае реакция будет. Пацаны должны сообразить. Теперь надо ждать…

Давай, Мар. Ты же у нас «жаворонок»! Это Ромка может подушку до обеда мять.

Курить охота. И не думать, о том, что было, чего не случилось и что будет дальше.

Потому что дальше — ничего.

И от этого хочется сдохнуть!

Ложусь на спину, разглядывая облака.

Смс-ки уходят. Но связь опять на нуле.

Яся…

Губы растягиваются в улыбке от воспоминания, как злился на Царевну. А она совсем не змеища… Она царевна-лягушка. Тёплая, нежная, трогательная под своей лягушачьей шкурой.

И чокнутая…

Совсем без тормозов!

Мучительно рыча, долблю наотмашь кулаком в траву. Как противостоять её глазам я не понимаю. Считаю дни до выборов.

Ну ок, немного осталось. Но дальше то что? Что дальше?! Не будет же так, что уехал и отключился. Я там совсем тогда сдохну…

«Ванечка…».

Садистка!!

Часа через полтора вижу, как через пустырь между двумя дачными массивами ползёт джип. Срываюсь навстречу к своим.

Ромка за рулем, Марат торчит в открытом люке. На заднем борту лебёдка с буксировочным крюком.

На капоте надпись: «ВАЗ всегда ранен, но никогда не убит». Хотя от ВАЗа там почти ничего не осталось. Чудовище Франкенштейна. Но зрелищное и впечатляющее.

Встаю, улыбаясь, у них на пути.

Шмелёв тормозит.

— Ну и как тебя сюда занесло, дружище? — разводит руками на заброшенные дома Марат.

— Я — жертва, вообще. Спокойно спал в тачке, ехал домой, «очнулся — гипс».

— А где тачка-то?

— Тачка дальше… — запрыгиваю на заднее сиденье. — Поехали, покажу.

Пока ползем на первой по ухабинам рассказываю о вчерашних приключениях.

Пацаны косятся на меня в зеркало заднего вида.

— Иии?

— Что — и? Всë.

— А с Царевной?

— Что — с Царевной? — туплю я.

— Ну вы же… «не»?

Опускаю взгляд.

— Яшин?!

— Да не было ничего почти…

Было, на самом деле. А как было — уже детали.

Пацаны качают хмуро головами.

— Тормози, Яш.

— Я её не трогал.

— А она тебя?

— За ручки подержались — считается?! — зло психую я.

— За ручки — нет, ты в неё главное членом не тыкай! И в ручку его не вкладывай.

— Вот сюда поворачивай! — показываю я. — Аккуратно! Там каша.

Не доезжая до застрявшей тачки, тормозим на подъёме. Надеваем с Маром на колёса цепи.

Стреляю у Ромки сигареты. Марат с Аленкой — больше не курят. Правильно, чего им курить, когда можно без ограничения кайфовать и трахаться. А тут глаза уже на лоб лезут…

Ромка идёт вперёд оглядывает застрявшую машину.

— Ого…

Иду к нему.

Делает несколько шагов назад к воротам, рассматривая масштаб трагедии.

— Вань! — вылетает Ярославна, врезаясь прямо в него.

Он ловит еë за талию, чтобы не сбилась с ног.

В футболке и трусиках! Как обычно сверкает задницей.

От того, как на мгновение они застывают глаза в глаза, у меня взрывается внутри неконтролируемый ядерный гриб, отрывая башку!

Потому что Ромка ей улыбается. А она так сладенько растерянно прикусывает губу…

Не поймав себя, агрессивно делаю шаг к ним и…

И что — Яшин?! Что дальше-то??

Но Яся, выкрутившись, растеряно забегает за мою спину, утыкаясь носом мне в плечо. Наши кисти рефлекторно отыскивают друг друга, пальцы сплетаются.

Моя… Моя!!

Ромкин взгляд сползает ниже пояса, ловя её голые бёдра.

— Взгляд поднял, — негромко бросаю я.

Встряхнувшись, рывком отворачивается.

— Штаны надень, — рычу на эту козу.

Смывается обратно в дом. Ромка медленно разворачивается.

— Идиот ты, — закатывает глаза. — Я уж думал морду бить кинешься.

— Знаю… — покаянно закрываю глаза. — Но вот так.

— Нихуëво вы за ручки держитесь.

— Ну членом-то не тыкаю!

— Но ревнуешь…

— Адски, — признаюсь я.

— А как же, тогда, Эдик?

— Да какой, блять, Эдик?! — закатываю глаза. — Это ж принцесса нежнее Царевны!

Одевшись, Яся снова выходит к нам. Здоровается с парнями.

Мы делаем настил из еловых лап, она с любопытством крутится рядом.

— А аристократ-то наш где? — бросаю взгляд на окна. — Вышел бы, помог.

— Ему плохо, у него температура и горло, — пожимает плечами Яся.

Марат достаёт пару бутылок спортивного изотоника.

— Пусть выпьет, полегчает. Там витамин С и много полезного.

Вторую мы пьем на двоих с Ясей. Я касаюсь губами горлышка следом за ней, вспоминая наш горячий отрыв дома.

Так…

Зажмуриваюсь, пытаясь отключиться от этого. Я должен не хотеть её, а просто заботиться, верно?

— Ты как? — касаюсь ладонью её лба.

— Нормально…

Жара нет.

Она смотрит мне в глаза прямо, не моргая. С ожиданием. А я свой взгляд прячу… Не могу ответить ей ничем внятным.

Начинаю терять ориентиры — кто из нас прав. Это я трус, что не иду в эту сомнительную историю на поводу у своих чувств? Или она извращенка? Но я-то извращенец не меньше, если чувствую это всë, просто ей хватает придури это принять, а мне — нет?

— Яш?…

— А, да… — перехватываю крюк, цепляю его за фаркоп.

Марат садится за руль Ясиной, Ромка в свою.

— Толкать?