Такси заказывали?

Раздался звонок. Такси.

Я нашёл пальто и сумочку моей спящей красавицы, подхватил Марианну на руки, радуясь пустому залу и отсутствию соглядатаев. Будто пьяная, она немного завозилась, потом уткнулась носом мне в ухо, обхватила шею руками и продолжила счастливо сопеть. Она была лёгкая, слишком лёгкая для взрослой женщины, так что если бы знал куда, я бы и пешком донес. Без намека на радикулит.

— Такси вы заказывали? Вы не указали адрес, едем по счётчику? — буркнул водитель, помогая мне с дверцей.

Я представил себя с красной девицей в руках, её отца — дёрганого виолончелиста на пороге, блондинку-негритянку, каких-то бабушек, собачек и прочие прелести коммуналки, и решил, что обойдусь без цирка. И назвал свой адрес.

* * *

Если проснувшись после вчерашнего, первое, что вы видите, — это Ленин, то сначала вы думаете, что не проснулись. Я плотно зажмурилась, встряхнула головой и открыла глаза снова.

Ленин. Висит на стене, как живой. И бюстик его же на книжной полке. Из окна с не задёрнутыми тяжёлыми портьерами струилось серое утро. Я сглотнула и обвела глазами комнату. Впечатление, что я, как в фильме «Обратная сторона Луны», попала годы в пятидесятые усилилось. Ну, может, не пятидесятые, но глубоко советские: высокие потолки, книжный шкаф с коллекционными корешками выставленных цвет к цвету книг. Торшер с бахромой над туалетным столиком. Над дубовыми стеновыми панелями — обои тёмные, бордовые с золотым тиснением — похожие были у мамы папиного дирижёра в сталинке на проспекте Буденновском. Картина с полями в массивной раме, комод со статуэтками, пепельницей в виде охотничьей собаки и серебристым будильником Ростовского часового завода.

Откуда-то из-за стены послышались звуки радио. Старинные часы в полированном футляре пробили шесть. Я точно в каком-то другом мире — я в шесть утра не просыпаюсь даже во сне!

У меня пересохло во рту: меня похитил пенсионер-коммунист? Почему я не дома? Вчерашний вечер расплывался в памяти затемненными пятнами. Вино, еда, вкусная, кажется… О, поцелуй! Я вспомнила самого красивого на свете мужчину, прижимавшего меня к себе в ресторанчике. Затем вспыхнула и снова закрыла глаза, краснея под цвет платья и обоев: Боже, я напилась до потери сознания?! Позорище!

Но где я?

Пока ясно было одно: я лежу на пафосно-широкой кровати со столбиками по краям, накрытая одеялом под самый подбородок. Я скользнула рукой в стёганую жару под хрусткий чистый пододеяльник и обнаружила на себе платье. То, в котором была вчера. Задралось чуть ли не до головы. Колготки на месте, бельё тоже. Значит, опозориться я успела, а честь потерять — нет.

Стоило ли это выдоха облегчения? Вряд ли. Потому что где бы я ни была, это не могло быть жилищем Мистера Элегантность. Те, кто ездят на порше, не окружают себя ритуальными знаками поклонения вождю коммунизма.

Повернув голову, я обнаружила аккуратно сложенное на винтажном кресле моё пальто, шарф и сумочку. Под стулом, помнящим, наверное, Голубые огоньки по черно-белому телевизору, стояли мои ботинки на высоченном каблуке.

В романах про любовь героини в такой ситуации не думают. Они хватают вещи и смываются по-тихому, чтобы не было мучительно стыдно за вчерашнее и больно за сегодняшнее. Я тоже не любитель неловких ситуаций. И хотя я не помнила, чтобы пела громко и отплясывала на столах, я подхватила вещи и ботинки, и тихонько скользнула к двери. Оказалась в грандиозном, длинном коридоре со стеллажами. Прислушалась. Никого.

Прокралась ко входной двери: три мудреных замка заставили меня задуматься. Казалось, что меня приютил «шеф» из папиной любимой «Бриллиантовой руки». Обстоятельная защита от мира!

Я справилась со всеми замками, дёрнула входную дверь на себя. Не открылась. Видимо, всё дело в ещё одном нижнем замке с обычной врезной скважиной. В поисках ключа я обернулась и с изумлением обнаружила на старинной вешалке элегантное пальто и спортивную куртку. Ниже новенькие кроссовки и идеальные мужские туфли.

У зеркала портфель из крокодиловой кожи, портмоне и… еще один Ленин. Сидит в миниатюре. На задумчиво согнутой руке висят часы стоимостью в машину.

Всё-таки Король Лев?! — ахнула я. — Он — тайный коммунист и поклонник советского реализма?!

Странные вкусы, а на вид и не скажешь… Впрочем, по моему папе тоже не скажешь, что он в свободное от виолончели время орудует отбойным молотком и рушит крышу.

Я глянула на своё отражение, ужаснулась размазанной туши и стрелкам. Привела себя в порядок влажными салфетками, благо, они всегда со мной. Но веселее не стало, ведь всю эту неприглядную банальность салфетками не сотрёшь: она отключилась, проснулась утром, ничего не помнит. И платье красное с утра выглядит пошло…

Скрипнула дверь за спиной. Я обернулась. В дверном проёме стоял Александр. В футболке, спортивных штанах, домашний и очень красивый. Он опёрся рукой о противоположную створку двери и улыбнулся:

— Доброе утро! Как спалось?