Там, где растет синий

– И много там бубнильщиков? – случайный прохожий встревает.

Пророк, он же белый маг, рассаживается поудобней, как рассада на грядке, и заводит, словно шарманку, ответ:

– Не то чтобы много, но выше крыши, а крыши там высокие. Стоит человеку замедлиться, они юрк через пятку прямиком в голову, и потом уж никакой врач его не выманит, что бы они там в своих крестовых шатрах не делали, – ни печеньем, ни внутривенными обращениями…

– И что он, опасный этот бубнильщик?

– Да как опасный, это так сложно определить, они ведь все разные, кто-то щекочет хозяина, и тот шутить должен всё время, чтобы в глупую ситуацию не попасть. Кто-то надоедливый – заляжет в области глаза, и человек всегда вот должен удивляться, чтобы не ныло… А у кого-то танцор, вот уж тому не повезло, у кого танцор.

– Почему же они не переедут оттуда, если там так много этих тварей?

– Как сказать. Во-первых, куда же им переезжать? У них дом там, веские доводы. Потом топать они уже привыкли – это же как ритм некий, они живут и не сбиваются, очень удобно.

– Даже те, в ком уже бубнильщик, топают?

– Иногда в человека семь или шестнадцать таких забиться может! Тогда он с ума сойдёт от всех этих характеров. Так что один – это тоже не радость, но терпимо, а когда много их…

– Что-то ты путаешь, парень… Внятно объясни, что от этих бубнильщиков, какой вред?

– Да я же говорю: они придумывают человеку какую-то дорогу, путь и ведут его по нему. Человек говорит, это, мол, моё призвание, а на самом деле в нём бубнильщик живёт.

Люди загудели в рог бы, если бы у них был рог, но рога не было, и тогда они разговорами зашумели, обсуждая услышанное.

– А почему ты думаешь, что во всём остальном мире нет бубнильщиков, может, во мне сейчас такой же сидит, а? – какой-то голос отчётливый вырвался.

Мальчик поднял глаза, прищур убрал.

– Хотите понять, что такое бубнильщик?

– Хочу, – ответил отчётливый и бросил купюру под ноги магу.

– Подойдите сюда.

Мальчик запрокинул голову, как будто бы собирался пить, но он не стал пить, а вместо этого издал горлом такой плотный прочный звук, словно у него сейчас само нутро полезет, в общем-то, оно и полезло: мальчик начал выворачиваться наизнанку.

Любопытствующий хотел было отскочить подальше, но споткнулся о чью-то ногу и упал, и люди все как один завопили, засуетились, забегали и затопали ногами.

– Чего это вы топаете? – спрашивали крайние и тоже начинали топать, не зная причины.

Когда все растопались по сторонам, мальчик спокойно втянул себя внутрь.

– И сколько ещё раз мне рассказывать им, почему они топают, чтобы они больше не спрашивали?!

Пёс замешательно рыкнул, и они дружно затянули новую песню.

…Какой-то выхлоп, как будто воздух вернулся в лёгкие, сжался и петардой взмыл. Звук и шок постепенно исчезли, и Сэвен оторвал карандаш от стены.

– Химеры, что ли? Химеры, которые меняют людей? Ничего не понял… И при чём здесь шумы, как к разгадке применить?

Сэвен протопал по комнате, стараясь вычислить проникновение чудовищ симайры в тело, но ничего не почувствовал, а вместо этого оттопал себе об неорганику одну из пяток, которая чуть было не покатилась назад в этот же маар, но как-то отпустило, и тогда он кое-как допрыгал до стены, ухватился за неё как за аргумент, одной рукой (наиболее хваткой) ухватился, а другой рукой зачиркал карандашом, призывая в себя следующее стереоразмышление.

Чирканье работало без сбоев; одно дело, когда Сэвен ещё не придумал, что это будет их условный знак с комнатой, тогда бы хоть потолком серным три, мало что вышло бы, а теперь всё прилично получалось: чирк – и там. На сей раз никаких площадей, стратег на горе, только он не он сам, а кто-то другой вместо него стоит. Это человек тут, расправленный, пухлый человек, производящий впечатление пятна, но это не пятно, это человек тут…

Вот он какой. Немного промазал мимо своего места, не нашёл, а значит прямиком сюда – на гору, где растут пятна. У него с контурами беда, у него непонятный фасон: руки есть и складная нога, рядом вторая – всё бы как у людей, вот только он не нашёл себя. Вставал в чужие пазлы, крепился к фрескам дворцовым, но только доходило до затирки швов, тут он отпадал, тут ему смеяться хотелось, потому что это щекотно же, когда швы затёрты.

В школе его называли Палопик; не потому что он был тупым увальнем из неизвестной страны, а потому что у него была привычка – палопать, то есть говорить такое, до чего никому не было дела. Иногда он даже на уроках палопал, так учительница спросит его:

– Что ты умеешь, неудачник?

Обычный, казалось бы, вопрос для ребёнка, но вот Палопик как-то сразу сникал, отвечал тихо:

– Я-рмарка, умею радовать, я весельчак, и люди хотят со мной говорить.

– Всё наоборот, опять перепутал, – поправляла учительница. – Всермарка, а ты неудачник.