Танцующий бог

— Я не об этом, — покачал головой старик. — Она считает тебя своим мужчиной — для того, чтобы понять это, не нужно быть Видящим. Ты знаешь, что прорицательницы вправе выбирать себе в мужья любого, кого пожелают, и прогонять его, когда наскучит…

— Поэтому-то я и ухожу, — ответил Пай. — Сейчас Баолииль считает, что любит меня, и что лучше меня мужчин нет. А она просто еще не видела мужчин…

— А ты?

— А что я? Я — Проклятый, — рассмеялся Пай.

И снова процитировал слова древней книги:

— Путь их — в отказе от возможного, в неповторимости мига и недостижимости цели… Я уже был счастлив с Баолииль…

Когда Пай уходил из монастыря, буря сменилась мелкой моросью. Баолииль смотрела вслед Танцору с монастырской стены. Ее волосы были мокры от дождя, по лицу текли капли то ли воды, то ли слез.

— Идем, девочка, — сказала женщине одна из старших прорицательниц. — Тебя зовет настоятель.

Баолииль покорно кивнула и отерла лицо влажной накидкой.

Они спустились во двор и вошли в храм. Баолииль вздрогнула, увидев статую Танцующего Бога, но нашла в себе силы, чтобы поклониться так, как это положено в храмах.

— Подойди ко мне, — приказал настоятель, незаметно появившийся из одной из боковых дверей. — Дай посмотреть на твое лицо. Да, так я и думал…

Женщина непонимающе взглянула на старика.

— Принесите зеркало, — приказал настоятель.

Старшая прорицательница подала Баолииль пластину полированного металла. Взглянув на свое отражение, женщина ахнула: на лбу не было знака «Грязь». Ни синих черт, ни пятнышка, ни рубца — словно у дикарки с юга, где не знают ни о Варнах, ни о предназначении.

Прошли годы прежде, чем дорога снова привела Пая-Проклятого в монастырь Ай-Ваи. Уже наступили сумерки, когда он приблизился к стенам обители Танцующего бога. Неподалеку от ворот наперерез ему метнулась неясная тень. И вот уже дорогу загораживает Ночной Волк — юноша в черной с красным одежде. Руки мальчишки украшены боевыми браслетами, единственная прядь на бритой голове заплетена в косу.

Поклонившись бродяге, молодой воин вдруг совсем не по уставу ойкнул:

— Дядя Пай? Это вы? Вы узнаете меня?

— Пай-сменивший-Варну, — улыбнулся Проклятый. — Нет, конечно, не узнаю. Как узнать, когда ты так вырос? Ты был ребенком…

— А я вас узнал! — казалось, будь у парня, как у настоящего волка, хвост, он восторженно вилял бы им, поднимая дорожную пыль.

— Как… Баолииль… твоя мама? — спросил Проклятый, с трудом преодолевая неизвестно откуда взявшуюся робость.

— Мама? Мама счастлива. Она теперь старшая прорицательница. Семь лет назад она выбрала в мужья моего наставника Вэльто, и теперь у меня есть брат и две сестренки.

Пай-Проклятый замолчал. Ночной Волк тоже смолк, не смея прерывать размышления Танцующего. В конце концов жрец произнес:

— Ты в дозоре, так? Я знаю, вам дают с собой еду на три дня на случай, если придется кого-то преследовать. Отдай ее мне.

Воин молча кивнул и протянул бродяге небольшой узелок.

— Никому не говори о нашей встрече, — сказал Проклятый. — Только настоятелю, но так, чтобы никто не слышал. Ты понял?

Юноша снова кивнул.

А Проклятый повернулся спиной к монастырю и зашагал по той же дороге, по которой пришел. Через пару мгновений неясный силуэт растаял в навалившейся на джунгли тьме.

Вспомни, брат!

На рыночной площади сидел нищий старик-калека и пел, подыгрывая себе на маленькой арфе. Шумело торжище, шли мимо люди. Кто-то останавливался, бросал монетку в истертый кожаный мешок, лежавший возле певца. А старик не обращал внимания на суетящийся народ, он рассказывал о серебряных струнах, натянутых великанами-волхами на основу мироздания, о тех струнах, чья музыка — судьбы, и чьи звуки властны и над обычным человеком, и над царем.

Какой-то юноша долго стоял рядом со стариком, потом, стряхнув оцепенение, аккуратно положил в кожаную торбу серебряный шиллинг. Судя по небогатой одежде юноши, эти деньги имели для него значение. Ведь на шиллинг можно хорошо поужинать и снять комнату в одном из окружавших рынок трактиров.

А старик все пел о том, что никто из людей не может услышать звон небесных струн. Да и выковать их под силу лишь тем, кто жил в горной стране Шиф до того, как пришли сюда люди, — древним волхам, мудрым колдунам и великим воинам. Не их вина, что обманули сильных молодые боги, заставив уступить плодородные долины людскому племени. Ушли волхи, томимые жаждой знаний. Ушли туда, куда нет никому пути, за стену гор, за окоем земли, в кромешную тьму неизведанного. А струны судеб остались, и ветер времени перебирает их, наигрывая безмолвную мелодию, внятную лишь тем, кто умеет слышать.

Так заканчивалась старая легенда. Так пел нищий арфист. Только это — не настоящий конец истории. Старик знал. И знал, что найдутся те, кто захочет услышать продолжение. Но правда — для идущих, а на рыночной площади древняя сказка звучала так, как ее пели многие сотни лет, задолго до того, как в Лусхор пришли войска Белой Королевы. Задолго до того, как раджа, гордый раджа из рода покорителей гор, склонился перед портретом полной женщины в кружевном платье.