Темные дни, черные ночи (СИ)

Но – нет, Белль знает, уже знает, что это не так. Ей понадобилось несколько недель, чтобы осознать, что все происходящее с нею – реальность. И она самая страшная, самая черная и безнадежная, которая когда-либо у нее была. Как будто кино, в котором нет красок. Или музыка, исполненная фальшивых гамм. И сколько бы она не мечтала проснуться, этого не будет. Она просто не спит. Иногда забывается в полудреме, конечно, отключается от боли и страданий, потому что иначе бы просто сошла с ума. Но не спит. Дни перепутались с ночами, время идет не так как обычно. Каждая секунда тянется невыносимо долго, болью отдаваясь в ее суставах, разливаясь страданиями по венам. Боль убивает Белль.

Тошнота – лишь одно из проявлений боли. Она вовсе не уверена, что, когда избавится от ее основной причины, перестанет ее чувствовать вовсе. Тошнота вползла в ее тело сколькой слизью, обволокла как паук паутиной. Тошнота – спутница одиночества и тоски.

Белль встает и на ватных ногах снова проходит к кровати. Теперь это норма – то, что она не может долго сидеть. Горький вкус рвоты во рту ужасен, но помогает ей понять, что она все еще жива. Увы.

Стены плывут перед глазами. Ей начинает казаться, будто они из ваты. Плавные линии, мягкие очертания – Белль стоит немалых усилий напомнить себе, что это лишь иллюзия, вспышка больного сознания. Внутри все осталось так, как прежде. За исключением одного – Румпеля здесь нет.

Она опускается на холодную постель, зарываясь в мягкий шелк подушек. Когда лицо касается бархатной гладкости, кажется, немного легче становится. Но, нет, это тоже обман, она знает,

Рука снова неосознанно тянется к животу, скользит по мягкой коже, касается теплых родинок. Очередное напоминание себе самой, что это – лишь мираж, к которому нельзя привязываться, ранит хуже ножа. Наверняка, Белль бы предпочла второе.

Она закрывает глаза, снова и снова видя картинки, которые предпочла бы не видеть – Румпель целует, любит, ласкает, берет за руку, шепчет что-то на ухо, улыбается, смеется, пьет чай на кухне, заползает рукою в междуножье, осторожно лижет шею, катает на языке родинки, стонет, кончая, закрывает глаза, имитируя сон, кладет руку на грудь, смеется, вздыхает, ищет взглядом глаза, кричит, плачет, украдкой вытирая слезы, трется небритой щекой о щеку, переплетает пальцы, целует. Но – только не ее. У нее всего этого больше нет, зато есть у другой женщины. Ей же осталось только одиночество. И тошнота.

Белль не может уснуть, смотрит в потолок. Детская присказка о считании барашек, чтобы отключиться, не помогает. Она не уснет, даже если захочет посчитать весь песок в Каспийском море теперь. Снова и снова она ласкает живот, пока еще обычный, и снова одергивает руку, запрещая себе в мыслях даже думать об этом.

Переводит взгляд на окно, за которым непроглядная ночь уступает владения рассвету и брезжит слабый утренний свет. Разбитая чашка стоит на подоконнике, она даже не помнит, когда и зачем ее туда поставила. Наверняка случайно. Наверняка в беспамятстве.

Это теперь не важно. Маленькая надколотая чашка не значит ровно ничего, по сравнению с разбитой жизнью.

Она закрывает глаза, убеждая себя, уговаривая, почти моля, хоть ненадолго попытаться уснуть. Будильник на прикроватной тумбочке показывает, что у нее еще есть три часа. Три часа сонного благословения нынче обернулись бессонным проклятием.

Она погружается в неспокойное море запахов, звуков, прислушиваясь к жизни города за окном. Снаружи такой степенный и сонный, этот город просто ужасный паук, затягивающий в свою паутину все живое и разрушающий его. Жить здесь невыносимо. Обездоленные, обиженные на жизнь, злые на горькую судьбу люди ходят здесь, как узники на прогулке – каждый день по кругу, по четко определенному маршруту без малейшей надежды когда-нибудь вырваться на свободу, в кандалах.

Этот город – вовсе не дом и не уютный маленький рай, а просто огромная магическая ловушка. Мышеловка, мышью в которой стала она, прельстившись на ароматный кусок сыра с плесенью. Наивная глупая мышка сама прыгнула в свою тюрьму, ей повезло, ее не убило, но придавило хвост.

Белль не спит, она просто плывет в темноте по волнам своих мыслей, униженная и раздавленная всем тем, что находится за пределами особняка, испуганная тем, что будет дальше, потерявшая уже способность различать время суток и пору года, опухшая от собственных страданий, раздавленная, измученная и несчастная. Горький запах во рту становится сильнее, катается на языке, проходит по зубам, режет десна. Еще немного – и она вырвет и, понимая это, Белль подхватывается с кровати и бежит в ванную.