Тень Серафима

Человек стал вселенной, а у вселенной не могло быть границ, не могло быть врагов, не могло быть ничего вне. Теперь это был не бой – и даже не танец, как обычно. На ином, более глубоком слое восприятия это был рисунок: размашистые, лёгкие движения кисти Серафима оставляли размытый, будто плачущий след на влажной ткани реальности, рождая силуэты, добавляя блики, тут и там нанося нужные тени.

Это было творчество, творчество в чистом виде, в высшей его форме, не имеющее примесей чужеродных чувств – только бескорыстное желание самовыражения. В этот миг просветления человек становился чуть больше, нежели человек, – он становился творцом.

И, подобно Творцу Изначальному, он был безупречен и непобедим.

В какой-то особенно сладкий миг Серафим даже ощутил себя самой этой кистью, кистью в священной руке Создателя. Религиозный экстаз заполнил все глубины существа, и к выражению неземного спокойствия, царящему на лице сильфа, прибавилось блаженство.

…Когда рисунок стал кровоточить, обильно, страшно кровоточить, Серафим наконец опомнился и остановился. Густая алая тушь уже не высыхала на полотне, и других цветов совсем не осталось. Только растекались пятна крови, похожие на вереницу лепестков красной сливы на белом снегу.

Придя в себя, Себастьян открыл глаза, огляделся вокруг и ужаснулся.

Старая мельница живо напоминала помещение для забоя скота: кровь стекала со стен, потолка, косыми мазками продолжая в пространстве вычурные траектории движения мечей. Запятнанный омерзительной слизью пол стал липким и скользким, так что на него противно было наступать.

Оба стража в причудливых позах лежали на этом страшном полу. Оба стража были мертвы.

Вне всяких сомнений мертвы. Тела их оказались не просто обезглавлены, но и сильно изуродованы волнистым лезвием, наносящим неровные широкие раны. Отрублены были не только головы, но и кисти обеих рук, и сведённые предсмертной судорогой пальцы продолжали сжимать испачканные по самые рукояти клинки. Под трупами скопились целые лужи тёмной и густой, похожей на клюквенный сироп крови. Мокро поблёскивали бесстыдно обнажённые седьмые шейные позвонки. Кошмарное зрелище, что тут ещё добавить.

Но неужели всё это устроил он, он один?

Неужели благородная шпага его рисовала кровью?

Неужели он был не художником, а мясником?

Найдя взглядом отделённые головы, далеко откатившиеся в разные стороны, Себастьян едва удержался от приступа дурноты. Взгляд сильфа затуманился печалью. Кровь всё еще продолжала вытекать из крупных сосудов, рассечённых блистательными, точными ударами.

Глаза Моник были раскрыты, и из них медленно, оставляя потёки на белом лице, текли кровавые слёзы. Лицо убитой выглядело так же безжизненно, как и до начала боя, только черты лица заострились еще больше, обозначая сокровенное присутствие смерти.

Некоторое время Серафим бессмысленно глядел в это лицо. Затем, вздохнув, достал из потайного кармана револьвер и как-то неуверенно, растерянно приставил дуло к виску. Что дальше?

Навязчивая мечта его исполнилась: он вернулся и узнал, что стало с Моник, узнал, как она умерла. Возможно, теперь возлюбленная перестанет являться ему во снах. Теперь всё было кончено.

Но мог ли представить ювелир, что кровь её окажется на его собственных руках? Нет, с этим невозможно было смириться… слишком далеко зашёл он на пути греха. Даже святой отец не сможет помочь ему больше.

Он ведь так любил эту женщину… и что, о Изначальный, что он с нею сделал?!

Как хрупка и эфемерна жизнь, как легко она обрывается. Как могло молодое гибкое тело превратиться в эти бледные останки, смотреть на которые просто отвратительно? Разве было оно создано для этого – гниения, разложения? Разве было оно создано для того, чтобы пойти на корм червям и исчезнуть бесследно?

В душе ювелира полыхал пожар. Горела крепость прежней жизни, светлый город из снов и воспоминаний, и без того едва не разрушенный Софией. Он был обречён. Это конец.

Пламя вымывало цвета, плавило контуры, искажало и обессмысливало всё, любые отзвуки прошлого. Любые чувства. От него не было спасения даже в самых сырых закоулках памяти: высокие стены оседали, обваливались в пропасть без дна, не в силах защитить его сокровища. Опоры, каркасы разорённых зданий, словно белые кости скелетов, что были когда-то людьми, – ничто уже не напоминало прежние сияющие замки. Это и правильно: хватит рыться в обрывках воспоминаний, истрёпанных ветром прошедших лет. От них больше нет проку. Но вырастет ли когда-нибудь новый город на этих осиротевших, обглоданных временем камнях, в которые превратилось его сердце?

И правильно ли, когда из сердца вырастают стены?

Себастьян мысленно выругался, сдержав себя от произнесения вслух слишком грубых, слишком неправильных для места смерти Моник слов. Это не выход. Возможно, выхода и вовсе нет. С бессильной злостью сильф зашвырнул подальше револьвер и, задыхаясь от переутомления, упал на густо пропитанный кровью пол. Нужно перевести дух и хоть немного восстановиться, прежде чем идти. Идти… но куда?