Терпень-трава

– Нашёл! Вот он где от людей прячется! – перебивает мои размышления чей-то радостный хрипловатый мужской голос. – Кости он тут свои старые на завалинке греет! Здорово были, земеля! Не рано ли, Палыч, греться собрался, а? – Василий Митронов, выглянув из-за угла дома в огород, увидев меня, кому-то машет за своей спиной. – Здесь он. Нашёлся. На солнышке греется. – За ним показался Матвей Звягинцев. Оба заметно озабочены, или раздосадованы, не понять пока.

Поздоровались за руку. Присели рядом.

– Обиделся, да? – спрашивает Кузьмич, прикуривая сигарету. Поясняет. – За колёса, в смысле.

Понятно.

– А чего обижаться? – пожимаю плечами. – Может сам и проткнул где. Бывает.

– Ну, уж! – не согласился Василий Кузьмич. – И палка, случается, стреляет, это да. А что б все четыре колеса сразу – такого я не знаю, не слыхал. А ты, Василии?

– И я не слыхал, нет. А уж я-то бы… – Поддакивает Матвей Звягинцев, и наклоняется к Кузьмичу со своей незажжённой сигаретой. – Дайка-сь присмолить.

Мизинцем стряхнув с сигареты пепел, Кузьмич подставляет сигарету товарищу.

– Вот, значит, не бывает, – проследив процесс раскуривания, Василий Кузьмич разводит руками, сунув сигарету в рот, успокаивает меня. – Но ты не переживай, земеля, не расстраивайся, мы разберёмся. Тут все свои, тут не скроешь. Посёлок-то маленький – один колодец, два двора – найдём. – Выдохнув сигаретный дым в сторону, кося при этом лицо и щуря глаз, перешёл к делу. – Мы что к тебе-то. Мы подсобить тебе пришли, вот. Надо же, думаем, помочь земляку… По машину твою пришли… пока не так жарко. Ишь, как печёт. – Кивнул вверх, на небо. Похлопал себя по голове, рассмеялся. – К обеду последние мозги расплавиться могут, ага. – Оборвал шутку. – На кладбище ведь сегодня, помнится, ты собирался… порядок там навести и прочее.

– Да, собирался. Это обязательно, – киваю, действительно становится жарко. Машину нужно быстренько восстановить и к родителям. К родителям – это святое. Всё остальное – потом. Поднимаюсь с завалинки. – Мише-эль! – Громко кричу в сторону лесного штаба. – Го-ошка! – Призывно машу в ту сторону рукой. – Идите сюда, дело есть. – Из кроны немедленно вывалились две груши. Сначала одна – побольше, это Мишка, затем, в половину меньше – Гошка. Шарик вначале отскочил от них в испуге, исчез в траве, но разобравшись, с утроенной энергией весело принялся скакать вокруг них. Потом вновь скачками, отставая, кубарем, клюя большой головой и зарываясь в траву, пустился за мальчишками вдогонку: лапы ещё маленькие у щенка, короткие… Смешной. – Спасибо, земляки. – Обнимаю мужиков за плечи. Один худой, тощий, подвижный, другой большой, широкоплечий, крепкий, красавец мужик, Илья Муромец. – Пошли.

С машиной провозились часа четыре. С непривычки. То одного нет, то другого. У меня-то в багажнике – голяк, пусто. Домкрат реечный оказался испорченным. Продавец, гад, в тёмную подсунул, как и несколько ненужных ключей в ремонтной сумочке. И запаска еле живая, сильно ношенная. Но мужики нашли – кто где – по избам, пару старых мотоциклетных аптечек, вулканизатор древний, со струбциной и подогревом от горящего бензина… два ручных насоса, рашпили… Но намаялись, это уж точно. Колёса ведь не только снять, разобрать, и всё такое прочее, их же ещё и накачать потом нужно – в такую-то жару!..

Уфф… Сделали. Поставили машину на колёса.

Стоит она, радуется, как выздоровела. А говорят, что железная! Ну и пусть, что железная, а всё равно радуется, когда целая и исправная. Это заметно.

Едва отмылись от грязи, и сразу за стол. Дарья Глебовна нервничала на нарушение режима. Плотно отобедали. Даже очень плотно. Такой борщ и такие картофельные котлеты я в жизни ещё не ел, оказывается. Просто отпад, а не борщик с котлетками, объеденье… Дарья Глебовна заметно радовалась, суетилась, подливала, подкладывала. У мальчишек едва щёки не лопались, – тоже проголодались. А как же, если б не они, разве ж мы бы справились.

Так впятером всё остальное время и провели, теперь уже на кладбище. До самых сумерек. И нашли, всё что надо, и привели всё в порядок, пусть и с мозолями, и с трудом, но сделали. Могилки и моих родственников, и Саньки Рогозина родственников, и Шестопаловых, и Булавиных, и Горшковых… моих одноклассников, и родственников Звягинцевых… Все проходы к ним подправили, все подходы подновили. Где завалившиеся надгробные кресты подняли, где выровняли памятники, столики, скамейки. Разобрались с травой, мусором. Теперь всё видно, и понятно. И на душе легче стало, и дышать свободнее, и главное, не так стыдно. Осталось совсем не много: подновить, подкрасить. Но это позже. «Эх!.. Родные мои! родственники! земляки! простите, не обижайтесь! Я очень виноват перед вами! Очень! Но я здесь… Я с вами! Я исправлюсь. Да, да, обязательно исправлюсь. Я обещаю!» Там и выпили, помянули. Как и положено. Вернулись по-темну.

Ладони горят от набитых мозолей. Припекает спину, плечи, руки. Кажется, обгорел я на солнце, ох, обгорел!

Уже поздний вечер.