Том 1. Стихотворения

Венок сонетов мне поможет жить.
Тотчас пишу, но не верна подмога.
Как быстро оползает берег лога.
От локтя дрожь на писчий лист бежит.

Пуста души медвежая берлога,

Бутылка в ней, газетный лист лежит.
В зверинце городском, как вечный жид,
Хозяин ходит у прутов острога.

Так наша жизнь, на потешенье века,

Могуществом превыше человека,
Погружена в узилище судьбы.

Лишь пять шагов оставлено для бега,

Пять ямбов, слов мучительная нега –
Не забывал свободу зверь дабы.

1925

«В зерцале дых еще живет, живет…» *

В зерцале дых еще живет, живет,
Еще гордится конькобежец павший.
Еще вода видна, видна сквозь лед.
Еще храпит в депо вагон уставший.

Напрасно небо жидкое течет

И снег-чудак сравниться хочет с камнем.
Напрасно ливень головы сечет,
Ведь не ответит искренне дока мне.

И не протянет древо ветвь к земле,

Чтоб раздавить, как пальцем, злую скуку.
И не раздастся бытия вовне
Зов синих звезд, что писк богатых кукол.

Безмолвно чары чалят с высоты

Знакомою дорогой без сомненья,
Как корабли большие на ученье
Большой, но неприятной красоты.

«Стояли мы, как в сажени дрова…» *

Стояли мы, как в сажени дрова,
Готовые сгореть в огне печали.
Мы высохли и вновь сыреть почали:
То были наши старые права.

Была ты, осень, медля, не права.

Нам небеса сияньем отвечали,
Как в лета безыскусственном начале,
Когда растет бездумье, как трава.

Но медленно отверстие печи,

Являя огневые кирпичи,
Пред нами отворилось и закрылось.

Раздался голос: «Топливо мечи!»

К нам руки протянулись, как мечи,
Мы прокляли тогда свою бескрылость.

В венке из воска *

Александру Браславскому

Мы бережем свой ласковый досуг
И от надежды прячемся бесспорно.
Поют деревья голые в лесу,
И город, как огромная валторна.

Как сладостно шутить перед концом.

Об этом знает первый и последний.
Ведь исчезает человек бесследней,
Чем лицедей с божественным лицом.

Прозрачный ветер неумело вторит

Словам твоим. А вот и снег. Умри.
Кто смеет с вечером бесславным спорить,
Остерегать безмолвие зари.

Кружит октябрь – как белесый ястреб,

На небе перья серые его.
Но высеченная из алебастра
Овца души не видит ничего.

Холодный праздник убывает вяло.

Туман идет на гору и с горы.
Я помню, смерть мне в младости певала:
Не дожидайся роковой поры.

1924

«Я прохожу. Тщеславен я и сир…» *