Том 1. Стихотворения

Твоя душа, как здание сената,
Нас устрашает с возвышенья, но
Для веселящегося мецената
Оно забавно и едва важно.

Над входом лань, над входом страшный лев,
Но нам известно: под зверинцем этим
Печаль и слабость поздних королев.
Мы льву улыбкою едва ответим.

Как теплый дождь паду на вымпел Твой,
И он намокнет и в тоске поникнет,
И угрожающе напрасно крикнет
Мне у ворот солдат сторожевой.

Твоя душа, как здание сената,
Нас устрашает с возвышенья, ах!
Для веселящегося мецената
Оно еще прекрасней в ста шагах.

Двоецарствие *

Юрию Рогале-Левицкому

Сабля смерти свистит во мгле,
Рубит головы наши и души,
Рубит пар на зеркальном стекле,
Наше прошлое и наше грядущее.

И едят копошащийся мозг
Воробьи озорных сновидений.
И от солнечного привидения
Он стекает на землю, как воск.

Кровью черной и кровью белой
Истекает ущербный сосуд.
И на двух катафалках везут
Половины неравные тела.

И, на кладбищах двух погребен,
Ухожу я под землю и в небо,
И свершают две разные требы
Две богини, в кого я влюблен.

1924

«Утром город труба разбудила…» *

Утром город труба разбудила,
Полилась на замерзший лиман,
Кавалерия уходила
В разлетающийся туман.

Собирался за всадником всадник,
И здоровались на холоду,
Выбегали бабы в палисадник,
Поправляя платки на ходу.

Проезжали обозы по городу,
Догоняя зарядные ящики,
И невольно смеялись в бороду
Коммерсанты и их приказчики.

Утром город труба разбудила,
Полилась на замерзший лиман.
Кавалерия уходила
В разлетающийся туман.

1923–1924

«Разбухает печалью душа…» *

Разбухает печалью душа,
Как дубовая пробка в бочонке.
Молоток иль эфес бердыша
Здесь подстать, а не зонтик девчонки.

Черный сок покрепчает от лет,
Для болезного сердца отрава.
Опьянеет и выронит славу
В малом цирке неловкий атлет.

В малом цирке, где лошади белые
По арене пригоже кружат
И где смотрят поэты, дрожа,
То, что люди бестрепетно делают.

Где под куполом лампы, и тросы,
И качели для храбрецов,
Где сидим мы, как дети матросов,
Провожающие отцов.

Волшебный фонарь *

Колечки дней пускает злой курильщик,
Свисает дым бессильно с потолка:
Он может быть кутила, иль могильщик,
Или солдат заезжего полка.

Искусство безрассудное пленяет
Мой ленный ум, и я давай курить,
Но вдруг он в воздухе густом линяет,
И ан на кресле трубка лишь горит.

Плывет, плывет табачная страна
Под солнцем небольшого абажура.
Я счастлив без конца по временам,
По временам, кряхтя, себя пожурю.

Приятно строить дымовую твердь.
Бесславное завоеванье это.
Весна плывет, весна сползает в лето,
Жизнь пятится неосторожно в смерть.

«Я так привык не замечать опасность…» *

А. Присмановой