Товарищ мой

В России багряная осень,
Прозрачная синь, листопад,
И ветер туда не доносит
Тяжелых орудий раскат.

На мирном холодном рассвете,

Курлыча, летят журавли.
Шумливыми стайками дети
В высокие школы пошли.

Печальные наши подруги

К семи затемняют окно.
Четвертую осень в разлуке
Им верить и ждать суждено.

Но время счастливое близко:

Там ветер недаром кружил —
Багряный листок, как записку,
На каждый порог положил.

Тоска наполняет нас силой,

И мы ненаглядным своим,
Тоскуя о родине милой,
Сквозь тысячу верст говорим:

«Тоскуйте по вашим солдатам,

Ушедшим с советской земли,
По тем, кто сегодня в Карпатах,
По тем, кто в балканской дали,

По тем, кто в варшавских предместьях...»

Пусть слышит родная страна
Под полночь в «Последних известьях»
Чужих городов имена.

А мы, зарядив автоматы

И снова припомнив свой дом,
За Вислу, за Сан, за Карпаты
Всё дальше и дальше пойдем.

Вокруг перелески чужие,

Осенних полей красота...
А в сердце — Россия, Россия,
Любовь, и судьба, и мечта.

1944

САЛЮТ

Слышишь, приветствует нас с тобою
Освобожденной страны столица.
Красное, желтое, голубое
Пламя ракет над Кремлем струится.

Правда, салюта своими глазами

Наши гвардейцы еще не видали:
Польский, румынский, венгерский экзамен,
На горизонте — немецкие дали.

В стужу железную бьют батареи,

В белые трубы трубит непогода.
Скоро мы станем стражей на Шпрее,
Стражею мира на долгие годы.

Каждый гвардеец — как сказочный витязь,

Нас не согнут ни мороз, ни усталость.
Русские женщины, вы нас дождитесь,
Долго вы ждали, немного осталось.

Отсвет кремлевских ракет — как зарница:

Нет расставанья и нет расстоянья.
Виден московский салют за границей —
Это восходит победы сиянье.

1944

РЕГУЛИРОВЩИЦА

На перекресток из-за рощицы
Колонна выползет большая.
Мадонна и регулировщица
Стоят, друг другу не мешая.

Шофер грузовика тяжелого,

Не спавший пять ночей, быть может,
Усталую поднимет голову
И руку к козырьку приложит.

И вдруг навек ему запомнится,

Как сон, как взмах флажка короткий,
Автодорожная законница
С кудряшками из-под пилотки.

И, затаив тоску заветную,

Не женщине каменнолицей —
Той загорелой, той обветренной,
Наверно, будет он молиться.

1944

«Я хотел написать о Балканах...»

Я хотел написать о Балканах,
О румынском прохладном вине,
О костелах за Вислой, о странах,
Где прошли мы в дыму и огне.
Но на белых страницах тетради
Возникают иные края —
Тот разбитый блиндаж в Сталинграде,
Где окончилась юность моя,
Да кривой городок Новозыбков,
Где однажды пришлось ночевать.
Там до света над крохотной зыбкой
То ли пела, то ль плакала мать...

1944

СТО ПЕРВАЯ КВАРТИРА