Читаем Тристан Майлз полностью

Тристан Майлз

– Я только забегу на минутку, куплю вина.

Флетчер молча закатывает глаза.

Выхожу из машины и с внезапным раздражением хлопаю дверцей. С каких это пор покупка бутылки вина стала преступлением? Брожу по магазину, сердито ругаясь вполголоса.

Я потеряла Тристана, потому что встала на защиту собственных детей от лица их покойного отца, а теперь они из-за этого нос от меня воротят?

Какая горькая ирония!

И как бы они ни любили Тристана, они не могут любить его сильнее, чем я.

Злая, как оса, возвращаюсь в машину. Чертовы детки! Завожу мотор, и мы проезжаем оставшиеся два квартала. Флетчер молча выбирается из машины, хлопает дверцей и уходит в дом.

Внутри меня словно лопается пузырь, я бегу следом за ним и нагоняю в кухне.

– В чем твоя проблема, Флетчер? – вызывающе спрашиваю я.

– Если ты не понимаешь, в чем моя проблема, значит, ты намеренно игнорируешь мою проблему! – рычит он в ответ.

Его агрессия застает меня врасплох. Флетчер никогда на меня не злится – то есть вообще никогда.

– Ты достаточно взрослый человек, чтобы это понять, Флетч! Нечего делать из меня сварливую ведьму. Я действую от лица вашего папы…

– Что?! – восклицает сын, скривившись в презрительной гримасе. – Ты и в самом деле уверена, что вот это вот все делаешь от имени и по поручению отца?!

Я гневно упираю руки в бока:

– И как понимать твои слова?

– Это папа послал нам Тристана, мама!

Глаза Флетча ловят мой взгляд.

– Неужели ты не понимаешь? – кричит он, не в силах сдерживаться. – Это папа отыскал Тристана и послал его к нам! – Его глаза блестят от непролитых слез. – Да с чего бы вообще такому человеку, как Тристан Майлз, связываться с нами… если бы папа не договорился об этом на небесах?!

Я замираю как громом пораженная. От мысли о том, что мой прекрасный Уэйд мог искать нового отца для своих детей, мне становится нестерпимо больно. Потому что я знаю, что он именно так бы и поступил.

Если бы он мог послать мне лучшего мужчину на свете, он бы это сделал.

Он это и сделал.

У меня перед глазами все идет кругом. Картинку заволакивает туман, когда я представляю, как Уэйл с небес видит меня, удрученную, с разбитым сердцем… видит своих горюющих детей… и не может нам помочь.

– Ты – единственная, кто этого не понимает! – припечатывает Флетчер.

– Ты думаешь, что это папа послал нам Тристана? – упавшим голосом переспрашиваю я.

– Я не думаю, я знаю, мама! Гарри и Патрик это знают… А вот почему ты этого не знаешь? – горько спрашивает он сквозь слезы. – Как ты можешь этого не видеть, мама? Когда это видим мы все!

Опускаю голову, уставившись в пол. По щекам текут слезы. Горячие. Соленые.

Флетч выбегает из дома, хлопнув дверью. Я роняю лицо в ладони.

Эта беда, эта боль… Я больше так не могу!

Пусть это прекратится!

Солнце заглядывает в щель между шторами, и я лежу и слушаю тарахтение соседской газонокосилки. Время от времени она наезжает на камень и издает мерзкий скрежет.

Почему соседям обязательно надо стричь свою гребаную лужайку каждое воскресное утро и будить всю округу?!

Они ведь даже на работу не ходят. Почему бы тогда не заниматься этим по будням?

И зачем делать это так рано?

Поднимаюсь, тащусь в ванную, потом через щель между шторами подглядываю за злоумышленником-соседом. Следовало бы выскочить во двор и высказать ему все, что я о нем думаю.

Но я не стану, потому что моему раздражению уже не один год, а я только улыбаюсь при каждой встрече с соседями. Им приходилось мириться с моими хулиганами, зашвыривавшими мячик к ним во двор и срезавшими путь на велосипедах через их лужайку. Так что мы, пожалуй, квиты.

Беру телефон и возвращаюсь в постель. Всю прошлую ночь я проплакала. Похоже, у меня тот самый пресловутый нервный срыв. Хуже просто быть не может. Однако сегодня мне вроде бы чуть полегчало, и это уже кое-что.

Выхожу в Сеть и пролистываю ленту. Потом открываю соцсети… и мельком вижу видео, выложенное братом.

Он танцует в каком-то баре.

Что?!

Торопливо возвращаюсь назад и просматриваю видео еще раз. Должно быть, старое. Он ведь сейчас в каком-то захолустье, ночует в палатке с моими мальчиками… Где, кстати, находится этот бар?

Читаю подпись к фото: танцую всю ночь напролет.

Как?!

Захожу на страницу Боба и прокручиваю последнюю пару дней. И действительно, он выложил еще и селфи во время посадки в самолет, с подписью: «Флорида, жди меня!»

Не может быть!

Тут же набираю его номер. Гудки следуют за гудками. Потом отключаются, и я набираю снова.

– Алло, – отвечает мне хриплый голос, явно спросонья… и с похмелья заодно.

– Ты где? – спрашиваю я.

– Во Флориде.

– А где мальчики?

– О чем ты? Они же отменили рыбалку, сказали, что не смогут поехать. Я и рванул сюда с приятелями.

Я рывком сажусь в постели.

– Боб, их здесь нет! Я не видела их с утра пятницы!

– Как?

– Я думала, что они с тобой! – кричу я.

– А я думал, что они с тобой! – кричит он в ответ.