Тропинка в зимнем городе

Здесь был один секрет. Николай Васильевич работал в народном контроле и, случалось, сам пописывал в газеты: его заметки отличались дотошностью и едкостью, но страдали иногда несовершенством стиля — и тогда дочери приходилось править странички отца, но совсем чуть-чуть: там запятая, а там двоеточие, а там лишь фразу переписать, повернуть ее другим концом… смысл же оставался прежним, а факты неопровержимыми.

Уже в постели Светлана долго думала о происшедшем, о словах отца. Поймала себя на досадливой мысли о том, что она, хотя и считается заправским журналистом, совсем не знает жизни рабочих. Ее всегда тянуло к художникам, писателям, артистам. И, уже работая в газете, она стремилась писать о них — тем более что была сотрудницей отдела культуры. Идти к рабочим побаивалась: они казались ей грубоватыми, да и, если сказать по правде, она не надеялась обнаружить там что-либо интересное. Станки, детали, нормы… все это, разумеется, нужно, очень нужно, однако ни у пишущего, ни у читающего, по ее мнению, не могло затронуть сердце.

А теперь вот, при обстоятельствах столь необычных, ей довелось познакомиться с заводским парнем. Ну, и что же?.. Разве это имеет какую-нибудь связь с ее журналистской работой? Вовсе нет. Тут случай, увы, вполне житейский…

Но Светлана чувствовала, что этот житейский случай, даже теперь, когда миновал испуг, надолго растревожил ее, и едва ли она сумеет все позабыть и успокоиться.

«Кто? Что? Почему? Зачем?» — от этих вопросов ей уже не уйти, как не уйти вообще от любой попытки понять и осмыслить жизнь.

3

«Попался… Что же теперь будет? Вчетвером одного фраера не сумели прижать! — Валера заскрежетал зубами от обиды и злости. Он шагал к своему дому через весь город, к противоположной окраине. — А Габэ — подонок, сразу слинял… Что бы ему, когда этот заводской на меня навалился, не вломить ему сзади, сверху? Все было бы шито-крыто. А теперь?..»

Валера поперхнулся кашлем, но даже кашлять ему было трудно, так саднило грудь. Привалился к забору, чтоб отдышаться.

«Кажется, гад, отшиб что-то… может, сердце сдвинулось с места, левый бок как раз и болит».

Валерий подумал об отце и весь сжался, по телу пошла холодная дрожь. Если узнает отец…

«А если в тюрьму упекут? В колонию, вроде той, где служил отец: бараки за двойной оградой, тын из длинных бревен, а сверху колючая проволока. Он помнил, как люди выглядывают из-за такой ограды — глаза у них тоскливые, жалкие, человек на волю рвется, но до воли далеко…»

Нет, он не хочет туда!

«Может быть, лучше сейчас спуститься к реке да нырнуть головою в прорубь? А что, долго ли? Плюх и — готово, как говорится, концы в воду. Но тогда эти трусы, дружки, все на него свалят: вот, дескать, кто виноват, раз сам в прорубь полез… Но, может, я исчезну бесследно, а они смолчат? Будто ничего и не было? Кто на них покажет?»

Теперь, когда его уже не держала за ворот железная рука заводского парня, он клял себя за то, что отдал ему паспорт. Ведь можно было разорвать, или выманить на миг, или вырвать из рук и удрать!

«А если я утоплюсь, пожалеет ли обо мне хоть одна девчонка? Та же Маро… Как же, пожалеют они, эти стервы! Кто-то другой протянет рюмку, погладит по коленке — и готова. Еще меня же обматерят, мол, бестолочь, лопух — сам влип и других чуть не подвел… Нет. От них ни жалости, ни помощи… Отец, только отец может помочь. Пускай сходит, замолвит словцо, поднажмет, где надо».

Перед глазами Валеры замаячил крупный отцовский кулак.

«Пахан, конечно, изобьет страшно… но ничего… лишь бы от тюрьмы спас».

Во дворе, злобно лая и звякая цепью, рванулся к калитке Портос. Но, узнав хозяина, тотчас умолк. Валерий своим ключом открыл дверь, мягко ступая, прошел к себе. Нажал кнопку настольной лампы. Желтый свет залил угол комнаты. Все на месте: магнитола «Рига», которую отец купил недавно, в день семнадцатилетия. На этажерке — шеренга книг, сплошь фантастика и детективы.

Подошел к шкафу, погляделся в зеркало. Белолиц, красив, с русыми волосами модной стрижки. Глаза невелики, но остры. «Валерка, возле тебя я теряю рассудок…» — так еще вчера говорила ему Маро, из-за которой он, в сущности, так по-дурацки и влип.

Тронул грудь, задержал дыхание — боль там не унималась. «Сильный, гад… искалечил всего», — подумал он горько.

— Ну, какую сегодня кралю так поздно пас? — послышался вдруг голос отца. В нем не было злых ноток: за этот раж к девицам отец не осуждал сына. Наоборот даже: Валерий однажды слышал, как отец, самодовольно посмеиваясь, хвалился перед гостями его подвигами и добавлял, что хорошо, мол, это — не будет торопиться с женитьбой.

Валерий обернулся. Отец стоял в проеме двери, перекрыв его ввысь и вширь, лукаво ухмылялся.

— Опять новый кадр? — повторил Пантелеймон Михайлович и перенес свое большое гладкое тело в комнату, прикрыл за собой дверь.

— Да, — ответил Валерий вяло, но даже и это крошечное усилие отозвалось в груди острой болью.

— Голос сел. Ты что, дрался?

— Да, маленько.

— Опять небось выпил — конечно! Ух бы тебя…

Валера, ничего не ответив, опустился на стул, еще ниже опустил голову.