Царь Медоедов

Как-то в воскресенье я после службы разговорился с одним молодым хохлом. Оказалось, что он кришнаит и его любимая книга это письма Иоанна Крестьянкина. Именно его он считал своим духовным отцом. Издалека я начал его расспрашивать, как это ему удаётся совмещать эзотерику и православие. Его киевский гуру запретил ему исповедоваться и причащаться, потому что исповедь ему не нужна, а святые дары сохраняют физические свойства вина. Алкоголь кришнаиты не употребляют в принципе. Мы три часа бродили по берегу Белого моря. Я сохраняя спокойствие цитировал святых отцов по поводу его заблуждений. Святых отцов он не читал, зато читал веды и современных самопровозглашённых гуру. В башке у него был винегрет, и в этот винегрет он верил. К тому же, то что я называл «промысел» – помощь со стороны людей или складывающиеся в твою пользу обстоятельства, происходили и с ним. Кто ему помогал? Бог? Очень сомневаюсь. Единственный козырь в моём рукаве – старец Иоаким, который меня исцелил, был для него не больше чем красивым рассказом. Даже если бы он увидел отца Иоакима сам, то его внутренний распределитель оценил бы того, как «просветлённого» человека, способного управлять миром духов и материей – исцеляя болезни.

Через пару дней мы ждали корабль, который нужно было загрузить продуктами для скита на Заячьем острове. Пока ждали пошли собирать чернику. Через минут двадцать меня окликнули. Я повернулся, собирался побежать, и, не заметив оврага, упал. Расшиб колено о торчавший из земли корень. Болело так, как если бы сломал. С трудом через пару минут я встал, нога опухла, я с трудом мог наступать. Хромота не проходила, потому что я продолжал работать. Последней точкой стало то, что я встретил парня-экскурсовода с Анзера в одном из местных магазинов. Пока мы стояли в очереди он спросил не пробовал ли я «Соловецкую настойку». Я посмотрел на чекушки и сказал: «Нет, но возьми и на меня – попробовать». Он взял две пол-литровых, и это было ошибкой. Пока он рассказывал мне, что склеил какую-то женщину-паломницу, мы сели на берегу. Я давно не пил и после бутылки заплетающимся языком объяснял ему, что это блуд и смертный грех. Моя попытка что-то объяснить в таком состоянии была обречена на провал. Больше было, похоже, что я себя в этом убеждаю. Мы взяли ещё бутылку, и после неё, на третий этаж меня тащил экскурсовод. Сидя следующим вечером на пригорке у воды напротив монастыря меня первый раз в жизни посетило присутствие смерти. Столько людей здесь погибло, и вся цель православного христианина это ведь подготовиться к смерти. Остаться здесь, стать монахом, терпеть холод и посты, чтобы потом умереть. Как это всё грустно. Находясь на краю мира, я думал о конечности существования. Люблю ли я Бога настолько, чтобы остаться здесь. Дорога к смерти выглядела прямой, серой и короткой. Пожил-помолился и умер. Если уж и идти осознанно на смерть, я сначала хотел бы примириться с отцом. Я не видел его уже лет шесть. Не то чтобы я хотел получить благословение или согласие, но хотел поговорить с ним на эту тему. Осоловелые люди скажут, что я слишком мало времени провёл на Соловках, чтобы проникнуться их духом, но мне хватило. Память смертная не оставляла меня ещё несколько месяцев. Все ведь живут поверхностно, стремятся к такому восприятию – чтобы ни о чём не думать. Не заморачиваешься, значит, молод, значит терпим к другим, потому что сам в такой же грязи. Танцевать с волками, чтобы урвать свой кусок в этом мире, а потом сдохнуть. Может и я слишком загнался? Может всё не так.

Гена-стоматолог, узнав о моих путешествиях, посоветовал купить мотоцикл. «Зачем он мне?» Знаешь, как здорово, гонять, девчонок катать, наполни жизнь радостью. И я подумал, «Как мотоцикл поможет мне чувствовать себя цельной личностью? Суперсилой он не наделяет. Создаёт видимость, понт перед знакомыми, просто вещь. А кто-то скажет – статус, стиль жизни, ради обладания которым стоит жить.»

Через пару дней я приехал. Раскачиваясь на волнах прогретого вечернего воздуха, мы улавливали летний мотив приключений. Все компании кажутся причастными к чему-то, вовлеченными в процесс общения, хотя на самом деле все скучают, глядя как кто-то дурачится, и не знают куда уйти. Там всегда уныло, потому что ничего интересного не обсуждают. Они просто инстинктивно сбиваются в толпу и сосут четырёхградусное пиво.

Я позвал Вована, тот вызвонил Арса. Мы пили вискарь и наслаждались непринуждённостью общения, в процессе которого, сам порой понимаешь что-то новое. Каждому событию можно было придавать иронично-лёгкое послевкусие:

– У вас бывало такое, что прочитав какую-нибудь книгу или посмотрев фильм, ты такой – это про меня… автор меня понимает.

– «Идиот» Достоевского.

– «Американа» восемьдесят первого года.

– Фильм?

– Да фильм. Мужик приезжает в маленький городок и начинает ремонтировать круглую карусель с коняшками, ну знаете… такую.

– Ну-ну. Это ты сейчас весь фильм пересказываешь?