Цветы зла

Sous les ifs noirs qui les abritent,
Les hiboux se tiennent rang'es,
Ainsi que des dieux 'etrangers,
Dardant leur oeil rouge. Ils m'editent.

Sans remuer ils se tiendront

Jusqu'`a l'heure m'elancolique
O`u, poussant le soleil oblique,
Les t'en`ebres s''etabliront.

Leur attitude au sage enseigne

Qu'il faut en ce monde qu'il craigne
Le tumulte et le mouvement;

L'homme ivre d'une ombre qui passe

Porte toujours le ch^atiment
D'avoir voulu changer de place.

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LXVIII LA PIPE

Je suis la pipe d'un auteur;
On voit, `a contempler ma mine
D'Abyssinienne ou de Cafrine,
Que mon ma^itre est un grand fumeur.

Quand il est combl'e de douleur,

Je fume comme la chaumine
O`u se pr'epare la cuisine
Pour le retour du laboureur.

J'enlace et je berce son ^ame

Dans le r'eseau mobile et bleu
Qui monte de ma bouche en feu,

Et je roule un puissant dictame

Qui charme son coeur et gu'erit
De ses fatigues son esprit.

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LXIX LA MUSIQUE

La musique souvent me prend comme une mer!
                   Vers ma p^ale 'etoile,
Sous un plafond de brume ou dans un vaste 'ether,
                   Je mets `a la voile;

La poitrine en avant et les poumons gonfl'es

                   Comme de la toile,
J'escalade le dos des flots amoncel'es
                   Que la nuit me voile;

Je sens vibrer en moi toutes les passions

                   D'un vaisseau qui souffre;
Le bon vent, la temp^ete et ses convulsions

                   Sur l'immense gouffre

Me bercent. D'autres fois, calme plat, grand miroir
                   De mon d'esespoir!

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LXX S'EPULTURE

Si par une nuit lourde et sombre
Un bon chr'etien, par charit'e,
Derri`ere quelque vieux d'ecombre
Enterre votre corps vant'e,

`A l'heure o`u les chastes 'etoiles

Ferment leurs yeux appesantis,
L'araign'ee y fera ses toiles,
Et la vip`ere ses petits;

Vous entendrez toute l'ann'ee

Sur votre t^ete condamn'ee
Les cris lamentables des loups

Et des sorci`eres fam'eliques,

Les 'ebats des vieillards lubriques
Et les complots des noirs filous.

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LXXI UNE GRAVURE FANTASTIQUE

Ce spectre singulier n'a pour toute toilette,
Grotesquement camp'e sur son front de squelette,
Qu'un diad`eme affreux sentant le carnaval.
Sans 'eperons, sans fouet, il essouffle un cheval,
Fant^ome comme lui, rosse apocalyptique,
Qui bave des naseaux comme un 'epileptique.
Au travers de l'espace ils s'enfoncent tous deux,
Et foulent l'infini d'un sabot hasardeux.
Le cavalier prom`ene un sabre qui flamboie
Sur les foules sans nom que sa monture broie,
Et parcourt, comme un prince inspectant sa maison,
Le cimeti`ere immense et froid, sans horizon,
O`u gisent, aux lueurs d'un soleil blanc et terne,
Les peuples de l'histoire ancienne et moderne.

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LXXII LE MORT JOYEUX