Цветы зла

Dans une terre grasse et pleine d'escargots
Je veux creuser moi-m^eme une fosse profonde,
O`u je puisse `a loisir 'etaler mes vieux os
Et dormir dans l'oubli comme une requin dans l'onde.

Je hais les testaments et je hais les tombeaux;

Plut^ot que d'implorer une larme du monde,
Vivant, j'aimerais mieux inviter les corbeaux
`A saigner tous les bouts de ma carcasse immonde.

^O vers! Noirs compagnons sans oreille et sans yeux,

Voyez venir `a vous un mort libre et joyeux;
Philosophes viveurs, fils de la pourriture,

`A travers ma ruine allez donc sans remords,

Et dites-moi s'il est encor quelque torture
Pour ce vieux corps sans ^ame et mort parmi les morts!

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LXXIII LE TONNEAU DE LA HAINE

La Haine est le tonneau des p^ales Dana"ides;
La Vengeance 'eperdue aux bras rouges et forts
A beau pr'ecipiter dans ses t'en`ebres vides
De grands seaux pleins du sang et des larmes des morts,

Le D'emon fait des trous secrets `a ces ab^imes,

Par o`u fuiraient mille ans de sueurs et d'efforts,
Quand m^eme elle saurait ranimer ses victimes,
Et pour les pressurer ressusciter leurs corps.

La Haine est un ivrogne au fond d'une taverne,

Qui sent toujours la soif na^itre de la liqueur
Et se multiplier comme l'hydre de Lerne.

— Mais les buveurs heureux connaissent leur vainqueur,

Et la Haine est vou'ee `a ce sort lamentable
De ne pouvoir jamais s'endormir sous la table.

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LXXIV LA CLOCHE F^EL'EE

Il est amer et doux, pendant les nuits d'hiver,
D''ecouter, pr`es du feu qui palpite et qui fume,
Les souvenirs lointains lentement s''elever
Au bruit des carillons qui chantent dans la brume.

Bienheureuse la cloche au gosier vigoureux

Qui, malgr'e sa vieillesse, alerte et bien portante,
Jette fid`element son cri religieux,
Ainsi qu'un vieux soldat qui veille sous la tente!

Moi, mon ^ame est f^el'ee, et lorsqu'en ses ennuis

Elle veut de ses chants peupler l'air froid des nuits,
Il arrive souvent que sa voix affaiblie

Semble le r^ale 'epais d'un bless'e qu'on oublie

Au bord d'un lac de sang, sous un grand tas de morts,
Et qui meurt, sans bouger, dans d'immenses efforts.

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LXXV SPLEEN