Цветы зла

A f'econd'e soudain ma m'emoire fertile,

Comme je traversais le nouveau Carrousel.
Le vieux Paris n'est plus (la forme d'une ville
Change plus vite, h'elas! Que le coeur d'un mortel);

Je ne vois qu'en esprit tout ce camp de baraques,

Ces tas de chapiteaux 'ebauch'es et de f^uts,
Les herbes, les gros blocs verdis par l'eau des flaques,
Et, brillant aux carreaux, le bric-`a-brac confus.

L`a s''etalait jadis une m'enagerie;

L`a je vis, un matin, `a l'heure o`u sous les cieux
Froids et clairs le Travail s''eveille, o`u la voirie
Pousse un sombre ouragan dans l'air silencieux,

Un cygne qui s''etait 'evad'e de sa cage,

Et, de ses pieds palm'es frottant le pav'e sec,
Sur le sol raboteux tra^inait son blanc plumage.
Pr`es d'un ruisseau sans eau la b^ete ouvrant le bec

Baignait nerveusement ses ailes dans la poudre,

Et disait, le coeur plein de son beau lac natal:
"Eau, quand donc pleuvras-tu? Quand tonneras-tu, foudre?"
Je vois ce malheureux, mythe 'etrange et fatal,

Vers le ciel quelquefois, comme l'homme d'Ovide,

Vers le ciel ironique et cruellement bleu,
Sur son cou convulsif tendant sa t^ete avide,
Comme s'il adressait des reproches `a Dieu!

Paris change! Mais rien dans ma m'elancolie
N'a boug'e! Palais neufs, 'echafaudages, blocs,
Vieux faubourgs, tout pour moi devient all'egorie,
Et mes chers souvenirs sont plus lourds que des rocs.

Aussi, devant ce Louvre une image m'opprime:

Je pense `a mon grand cygne, avec ses gestes fous,
Comme les exil'es, ridicule et sublime,
Et rong'e d'un d'esir sans tr^eve! Et puis `a vous,

Andromaque, des bras d'un grand 'epoux tomb'ee,

Vil b'etail, sous la main du superbe Pyrrhus,
Aupr`es d'un tombeau vide en extase courb'ee;
Veuve d'Hector, h'elas! Et femme d'H'el'enus!

Je pense `a la n'egresse, amaigrie et phtisique,

Pi'etinant dans la boue, et cherchant, oeil hagard,
Les cocotiers absents de la superbe Afrique
Derri`ere la muraille immense du brouillard;

`A quiconque a perdu ce qui ne se retrouve

Jamais, jamais! `A ceux qui s'abreuvent de pleurs
Et t`etent la Douleur comme une bonne louve!
Aux maigres orphelins s'echant comme des fleurs!

Ainsi dans la for^et o`u mon esprit s'exile

Un vieux Souvenir sonne `a plein souffle du cor!
Je pense aux matelots oubli'es dans une ^ile,
Aux captifs, aux vaincus!… `A bien d'autres encor!

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XC LES SEPT VIEILLARDS

`A Victor Hugo.