Цветы зла

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XCII LES AVEUGLES

Contemple-les, mon ^ame; ils sont vraiment affreux!
Pareils aux mannequins; vaguement ridicules;
Terribles, singuliers comme les somnambules;
Dardant on ne sait o`u leurs globes t'en'ebreux.

Leurs yeux, d'o`u la divine 'etincelle est partie,

Comme s'ils regardaient au loin, restent lev'es
Au ciel; on ne les voit jamais vers les pav'es
Pencher r^eveusement leur t^ete appesantie.

Ils traversent ainsi le noir illimit'e,

Ce fr`ere du silence 'eternel. ^O cit'e!
Pendant qu'autour de nous tu chantes, ris et beugles,

'Eprise du plaisir jusqu'`a l'atrocit'e,

Vois! Je me tra^ine aussi! Mais, plus qu'eux h'eb'et'e,
Je dis: Que cherchent-ils au Ciel, tous ces aveugles?

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XCIII `A UNE PASSANTE

La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d'une main fastueuse
Soulevant, balancant le feston et l'ourlet;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.

Moi, je buvais, crisp'e comme un extravagant,
Dans son oeil, ciel livide o`u germe l'ouragan,
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un 'eclair… Puis la nuit! — Fugitive beaut'e

Dont le regard m'a fait soudainement rena^itre,
Ne te verrai-je plus que dans l''eternit'e?

Ailleurs, bien loin d'ici! Trop tard! jamais

peut-^etre!Car j'ignore o`u tu fuis, tu ne sais o`u je vais,
^O toi que j'eusse aim'ee, ^o toi qui le savais!

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XCIV LE SQUELETTE LABOUREUR

Dessins auxquels la gravit'e

Et le savoir d'un vieil artiste,
Bien que le sujet en soit triste,
Ont communiqu'e la Beaut'e,

On voit, ce qui rend plus compl`etes

Ces myst'erieuses horreurs,
B^echant comme des laboureurs,
Des 'Ecorch'es et des Squelettes.

De ce terrain que vous fouillez,
Manants r'esign'es et fun`ebres,
De tout l'effort de vos vert`ebres,
Ou de vos muscles d'epouill'es,

Dites, quelle moisson 'etrange,

Forcats arrach'es au charnier,
Tirez-vous, et de quel fermier
Avez-vous `a remplir la grange?

Voulez-vous (d'un destin trop dur

'Epouvantable et clair embl`eme!)
Montrer que dans la fosse m^eme
Le sommeil promis n'est pas s^ur;

Qu'envers nous le N'eant est tra^itre;

Que tout, m^eme la Mort, nous ment,
Et que sempiternellement,
H'elas! Il nous faudra peut-^etre

Dans quelque pays inconnu

'Ecorcher la terre rev^eche
Et pousser une lourde b^eche
Sous notre pied sanglant et nu?

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XCV LE CR'EPUSCULE DU SOIR