У него ко мне был Нью-Йорк

«Every day, once a day, give yourself a present. Don’t plan it. Don’t wait for it. Just let it happen»[15].

Чёрный кофе

Кстати, о кофе.

В мире каждый день выпивается два с лишним миллиарда чашек кофе, из них каждая пятая — в Нью-Йорке. Это город, где кофе льётся литрами, употребляется огромными стаканищами — с сиропами, сливками, ароматизаторами, сахаром и зефиром.

Уже в 6–7 утра, сразу после спортзала, деловые жители мегаполиса скачут на работу с картонными стаканчиками кофе to go в руках.

Я всегда боюсь, что кто-то выльет на меня свой напиток в метро.

Какой кофе тут вообще считается приличным? Разумеется, не всякий.

Но нам с Д. несказанно повезло. Прямо в нашем доме открылась великолепная кофейня. Кофе им каждый день якобы поставляют прямым рейсом из Боготы.

Я сижу в этой кофейне по вечерам, медленно пью свой крепкий чёрный макиато и пишу тексты, которые могли бы быть полезны мне в прошлом.

Вечерняя медитация

Ты этим тихим московским вечером пожалей себя. Пощади себя.

Поутешай себя и укутай пушистым клетчатым пледом на шесть холодных месяцев вперёд.

Как легко поётся колыбельная дочке, как плавно скользит ладонь по её шёлковым волосам.

Но как пригреть на груди саму себя, когда всё внутри топорщится, встаёт колючками сердитого ежа.

А ты перешагни это ощущение, ловко перескачи его, как если бы у Снегурочки всё-таки вышло пролететь над костром.

Как ты устала.

Как ты вымоталась складывать каждый день эту головоломку из тысячи деталей, сколько разных грузов на твоих голых плечах, и никто не хвалит вечером.

Закрой глаза, поймай ветер, пусть он сделает твоё тело лёгким, а движения — плавными. Если бы только дали волю, ты бы домечталась и до того кристально чистого пейзажа с обложки журнала о путешествиях.

А на ней, помнишь, — маленький белый дом с гранатово-красной крышей и с видом на далёкое открытое море. Когда с океана приходят ветра.

Оглянись, разбери этот день на атомы и посмотри, сколько смыслов принесла миру твоя душа.

Твои колыбельные и сказки на ночь. Как много тепла в твоём доме потому, что ты в нём живёшь, мама. Как меняется освещение в каждом углу твоего дома, когда порог переступаешь ты. Мама.

Жена.

Сестра.

Дочка.

Ну, кто ты сегодня?

Ты этим вечером пожалей себя, кем бы ты ни была днём.

Поутешай себя и укутай пушистым клетчатым пледом на шесть холодных месяцев вперёд.

Ты пишешь Богу

А потом я снова переношусь в настоящее время от громкого автомобильного сигнала — прочь с дороги! Стою на пересечении Тридцать первой и Шестой авеню, уткнувшись, как всегда, носом в телефон. Строчу текст для сториз.

Вокруг спешит в разные стороны Нью-Йорк, он готовится ко Дню святого Валентина. День, который в Москве хотелось проспать, помнишь? Вдруг вкрадчивый низкий женский голос с хрипотцой справа: «Are you texting Jesus, sweetheart?»[16]

Поднимаю глаза: на меня смотрит чудаковатая дредастая афроамериканская бездомная старушка с огромными добрыми глазами. Телега с жалким барахлом, косяк, ноги в стоптанных тапках поверх толстых носков, огромное одеяло вместо верхней одежды.

«Today is a church day, so he’ll read your message»[17], — и исчезла в толпе.

Ну, я и правда отправила сообщение в никуда. Раз прочитают сегодня. Я попросила здоровья одному очень близкому человеку.

А мне самой на данном этапе ничего не нужно. Когда-то очень просила любви. Текстовые сообщения готова была отправлять Богу. Но почему-то меня услышали.

На что я способна

Или вот тоже. Нижний Ист-Сайд. Пара бездомных с собаками на поводках. Он и она. Оба белые и молодые, лет по двадцать. Татуировки, длинные спутанные волосы, тельняшки и грязные старые джинсы.

Они собрали все свои вещи в телегу из супермаркета и куда-то явно перебираются сегодня.

Они явно ссорятся.

Девушка вдруг обижается на парня и уходит от него прочь, на другую сторону улицы.

На середине пешеходного перехода она останавливается и рассерженно кричит ему: «I’m doing the best I can for us, ok?»[18]

У каждого свой День святого Валентина.

Стелла

Пятилетняя дочка моих друзей Стелла, совершенно пиксаровский персонаж с соломенной причёской и смеющимися голубыми глазками, каждое утро едет в школу на поезде по линии 6. Со своим папой. Зелёная ветка нью-йоркского метро. Из Бронкса в Верхний Ист-Сайд.

В семь ноль-ноль она уже стоит с рюкзачком за плечами на платформе среди уткнувшихся в айфоны замороченных деловых взрослых и с трепетом смотрит в чёрный туннель. Она ждёт своего поезда. Она вглядывается во тьму уставшего старого метрополитена в ожидании чуда. И вот обшарпанные стены озаряются ярким светом далёких фонарей, и наконец появляются два белёсых зрачка электрички.

Лицо Стеллы обдувает подземный ветер, волосы развеваются, и она с восторгом машет машинисту, который тянет вагоны к началу платформы. Это происходит каждое утро уже пять месяцев подряд, именно столько Стелла ходит в школу. Водители к ней уже привыкли, и они машут ей в ответ, а иногда даже приветственно гудят-бибикают.