Unknown

E dura, acredita... Se achar que um tipo anda a fazer mal a uma mulher, fará basicamente tudo para o parar.

Fecho os olhos, tentando lembrar-me do nome da mulher. E então ocorre-me:

Millie.

O Douglas não é terrível da mesma forma que o marido da Ginger era – não é fisicamente abusivo. Mas não deixa de ser maléfico e manipulador. O abuso não é necessariamente apenas físico – não será ter o meu marido a expulsar-me da minha própria casa e a deixar-me na miséria tão abusivo como partir-me um osso?

Concordaria essa mulher das limpezas com isto? Não sei. Talvez precisasse de um pouco de persuasão.

Mas... e se visse um homem tratar-me terrivelmente e acreditasse ser o meu marido? Claro que não poderia ser realmente o Douglas, pois anda ativamente a evitar-me. E jamais me poria fisicamente as mãos em cima, ainda que eu o provocasse. Mas essa tal Millie não sabe quem é o meu marido. O Douglas limpou meticulosamente a Internet de fotografias suas. Se a Millie visse um homem a bater-me, sentir-se-ia impelida a ajudar-me. Se o que ele fizer for suficientemente mau, nem serei capaz de a impedir.

Lentamente, começa a formar-se um plano na minha cabeça.

57

Algumas semanas antes

Ao ver-me ao espelho, quase grito.

O meu rosto parece um pesadelo de florescentes hematomas púrpura, misturados com outros a esmorecer em amarelo. É doloroso de contemplar. O Russell vê-me dar os últimos retoques na maçã do rosto e parece impressionado.

– És uma mágica, Wendy – diz-me. – Parece real.

Passei horas a praticar. Vi vários vídeos no YouTube, e sou agora uma especialista mundial em criar hematomas de aspeto realista. Parece realmente que alguém me deu uma tareia substancial.

Espero que a Millie aprecie o trabalho despendido nesta obra-prima.

De modo geral, a Millie parece estar a acreditar verdadeiramente na nossa pequena encenação. E, além disso, é uma excelente cozinheira e empregada doméstica. Até me conseguiu arranjar alguns cucamelões – os meus preferidos. É uma pena o que lhe vai acontecer.

Mas não há outra maneira.

– Está quase perfeito – digo, guardando a minha paleta de maquilhagem. – Só falta uma coisa.

O Russell arqueia uma sobrancelha. Tem vindo a representar na perfeição o papel de Douglas desde que a Millie chegou. É incrível – quando se combinam a aparência e a personalidade do Russell com a riqueza e o poder do Douglas, obtém-se verdadeiramente o homem ideal.

– A sério? A mim parece perfeito.

Inspeciono o meu rosto ao espelho uma vez mais. Perfeito não chega. Tem de ser melhor do que perfeito. Se a Millie suspeitar por um segundo que isto é maquilhagem, acaba-se o jogo. Tem de ser impecável.

– Tens de me dar um murro – anuncio.

O Russell atira a cabeça para trás e solta uma risada.

– Certo. Parece-me bem.

– Falo a sério. Preciso que me abras o lábio. Tem de parecer real.

O sorriso apaga-se do rosto do Russell ao perceber que o digo cem por cento a sério.

– O quê?

– Ela não pode desconfiar que isto é maquilhagem – explico-lhe. – E não posso simular um lábio fendido com o material que tenho. Tens de me esmurrar.

O Russell lança-me um olhar horrorizado ao mesmo tempo que se afasta de mim.

– Não te vou dar um murro na cara.

– Não tens de te sentir mal. Estou a dizer-te para o fazeres.

– Nunca bati numa mulher na minha vida – parece ligeiramente indisposto. O que me leva a questionar se terá a fibra necessária para ir avante com este plano. Terá de fazer bem pior do que dar-me um murro no rosto antes de isto terminar. – Não te vou bater, Wendy.

– Tens de o fazer.

– Não farei. Não posso.

Estou tão frustrada que me apetece gritar. Pensará que isto é uma piada? Tenho umas pequenas poupanças na minha conta pessoal, que guardei para dias difíceis, além de algum dinheiro que fiz a vender joias e roupa. Mas tenho estado a usá-las para viver e para pagar o salário –extremamente generoso, devo acrescentar – da Millie. Gastei já também uma parte a comprar um vestido que a polícia acabará por suspeitar que o Douglas deu à Millie, bem como uma cara pulseira gravada. E, claro, enchi o armário de produtos de limpeza que adquiri a pretexto de ter alergias terríveis, mas que realmente comprei para que o porteiro não apanhasse a Millie a carregar frascos de detergente para o chão e cera para móveis.

Seja como for, o dinheiro não vai durar muito mais tempo. Tenho de acabar com isto – em breve.

Preciso que me esmurre.

– És patético – cuspo-lhe. – Não posso crer que te recusas a fazer esta coisinha por mim. Temos uma hipótese de deitar a mão à sorte grande, e aqui estás tu, a dar cabo de tudo.

– Wendy...

Lanço-lhe um sorriso escarninho.

– Não admira que, na casa dos quarenta, não passes de um vendedor de mobília. Patético.

– Basta, Wendy – diz o Russell, entredentes.