Ведьма

«Живу мечтами о новой встрече. Нет более реальности, будней и ежедневных забот. Одно только и волнует – увидимся ли? И когда? А тебя, волнуют ли воспоминания обо мне? Или ушла и забыла? Не верю… Хочу надеяться, что в череде событий и волнений просто позабыла мой адрес, и так же думаешь обо мне, как и я о нашей встрече. Неужели случилось это в первый и в последний раз? Господи, какое страшное слово – последний… Никак не могу выбросить тебя из сердца, глубоко засела ты в нем, наверное, навсегда… Заболеваю, видимо.

Боюсь, заразила.

Приворот теорией струн, не иначе. Как же звали ее? Совсем вылетело из головы, Валентина, Магдалина?»

Спустя неделю:

«Посетил заведение Чайковского, всех расспрашивал о скрипачке с именем на Вэ, или Ма, и космологией в голове. Прогнан был метлой. Теперь имею две мысли тайные: одну безумную, полную постельных сцен и фантазий сладких. Вторую – про овчарку… Завтра пойду на базар и куплю щенка, говорят, они по следам, человека в большом городе найти могут.

И еще…

Может кто-то, встречал озадаченную скрипачку, лет 22-ух, натуральную брюнетку, роста среднего, помешанную на мастерах 18-ого века и мирах потусторонних?

Предупреждаю, по всей видимости, особа сия, хоть и не грешница, но и не Мать Мария, и является распространителем опасных и весьма заразных заболеваний – принципа распространения резонансных волн, переселения душ и прочих заблуждений.

Контрольный вопрос: «Секрет изготовления скрипок Гварнери и Страдивари?»

Если начнет рассказывать про льняную олифу и узкие годовые кольца – срочно затыкайте уши и звоните. Нет, не психиатру. Прошу… нет, требую! Безотлагательно сообщить при обнаружении!

Желательно с точным адресом.

Контактные данные прилагаю.

P.S. Объявить вознаграждение, распечатать и повесить на подъездах и магазинах»

Страницы с разводами и жирными следами.

«Невыносимо тянулся и канул в лету месяц. Затянула она меня в омут безумия, и как выбраться из него я не знаю. Жду звонка. Ваш обманутый амиго, Ах, а телефон-то вы не взяли, печаль. Ноет душа»

Шар внутри заполнил грудь и давил, жег, давил…

Листы скомканы.

«Сорок дней и ночей минуло…

Где ты? Кажется, я взволнован и хронически скучаю. У меня есть, что поведать тебе… Нет контакта, в очередной раз обманут несбывшимися ожиданиями… Слышу твои шаги порхающие, и мелькает белая рубашка на голых ногах. Голос и смех искристый. Тону в омуте фантазий и воспоминаний, и храню тот самый коньяк и Доширак, вдруг?»

Почерк корявый и текст разбирается с трудом.

«Прошла вечность, а по календарю-лгуну подлому – только декабрь на дворе.

Делюсь сокровенным.

Пропали последние надежды, упустил я посланный мне свет, радость бытия, скрипичные переливы по утрам и возможность совместного просветления. Что же я не закрыл на замок дверь? Нет прощения мне, пойду за утешением на кухню. Там есть в заначке. Что же так рвется сердце?

Страницы вырваны с корнем.

На последней неожиданно ровный почерк:

«Вот и Новый год. Потерял счет дням, и календарь с датами не волнует меня более, как, впрочем, и все остальное.

Волнует один вопрос: не в Вальпургиеву ли ночь явилась ты в жизнь мою, обратив метлу в скрипку, как ключ к заблудшей душе?

Заворожила колдовскими чарами, открыла мне мир новый, призрачный и не могу я найти из него выход. Крутятся мысли в колесе нескончаемых картинок прошлого, и валится все из рук. Только о вас и думаю. Рухнул привычный мир, не интересуют меня больше вещи привычные, на все смотрю со стороны, как Будда. Но от привязанности, безумной, освободиться не могу.

Хочу я…

Хочу снова увидеть взгляд полный долями, аккордами и сонатами. Хочу снова прикоснуться к плечику и чтобы мурашки ваши бежали за моими пальцами. Хочу, чтобы в глазах открывалась бездна и таяли мы в ночи.

Ведьма ты, Ведьма.

Милая моя, невыносимо мое желание увидеть тебя и взять за руку. Помолчать вместе, а после, поговорить о Страдивари и Космосе.

Пытаюсь осознать причины своего падения.

Вопросов много – ответов нет.

Безумна моя страсть, и в полнолуние я, кажется, схожу с ума.

Видите ли, писать, думать и в глубины событий погружаться единовременно, может не каждый. Говорят, Гай Юлий, который Цезарь, одновременно пил, скакал галопом и подрезал несогласных. И мою проблему решил бы играючи. Рискну и я, не лайков ради, понимания для.

Подайте мне лошадь. Есть мне, куда еще расти.

Что?

Нет лошади, дайте лист бумаги: допишу писульку и разнесу ее по Земле и окрестностям. Возможно, мир чуточку поменяется, и будет света больше в нем.

Есть не хочу, аппетит сбежал давно, может и умер где-то. Допил коньяк, но Доширак оставил. Как память.

Слышит ли кто, и поймет ли путаные мысли?

Бежит время, а волшебство прикосновений к тайнам и душе Виртуоза так и остается в памяти. Где же ты, где, девушка моей мечты? Может, и не было ее вовсе, а придумал я ее, в белой рубашке на загорелое тело, утром, по квартире моей порхающей?

Нет ее, а вернуть ее силой мыслей я не в состоянии, энергии моей не хватит. Не тяну я, пока, на Эгрегора. Если только чужого призвать? Но в полнолуние с ними лучше не заигрывать, не приведи Б. могут и проявиться.