В дождях помрачилось,листвою желтея.Всё то, что случилось,надумал себе я.Короткие ночи,стихи до рассвета,горячие ласкис потоками лета.Волшебные сказкиголодным забыты, —о ком мы грустили,пока были сыты?Друзья и подругипод толщей земной —когда же вы, ливни,вернетесь за мной?
ОТ СЧАСТЬЯ
От счастьяостается парочка попугаев,телефонная будка.Тема будет продолжена тем,кто имеет на это правои подходящую монетку.Меня оставляет память,я забываю собственное имя.Седина в оперении попугаевописанию не поддается.
КРИСТИНА ЛАВАНТ (1915–1973)
***
Звезды сдвинулись фатальноза восточный дом Луны,обнажились валуны,лес заржавлен, но кристальночист подол долин.Уходящий клинчерных птиц по голубомудерзко чертит окоемуиероглиф свой.И над головойветры, ропща, тянут бредни;много злее, чем намедни,ключ в траве звенит.Между тем душа — всё тише,и покорность воле свышев тернии клонит.
***
Под звездою сиротливойэтот твой приют заброшен,дым печной по ветру скошен,и разорвано оливойжерло родника.Тоньше тростника,год за годом, голодая,я не ем от каравая,что из пламени достала,разделить с тобой мечтала,лишь с тобой одним!Стал мой хлеб сравнимс валуном заплесневелым,залежалым, угорелым,среди бела днясотрясает он избушку:— Ну же, режь, ломай горбушку!Пригуби меня!
***
Высокий покровительсвихнувшихся с ума,перед тобой нема,но губы, избавитель,обидой налиты.А не затем ли тымне растревожил грудь,чтоб ловко ускользнутьс ужимкой бесподобной?Видал, как костью лобной,затылком и виском,как будто молотком,под ангельское пеньев стене долбят проход?Ты слышал, доброхот,про образов кипеньепод крышкой черепной?Зачем же ты, родной,среди чужих кочуя,глумишься надо мной?Предательской лунойглядишь, как здесь лежу я,в комок напряжена,разъята, сожжена.