Венок Петрии

Ну да ладно, — сказал он ему ишо, — это я как-нибудь, может, и переживу. Не любят у нас тех, кто дело делает, а я делал и, само собой, разбередил людей. С одним не могу примириться: из-за этой треклятой Брезовицы и сумасшедшей работы не было у меня время на собственных детей. Родных детей своих не знаю, что они, какими стали, не знаю. — А дети его уж и школу кончили и лет десять как не жили с отцом-матерью. — Вот я и еду к им, хочу заново с ими познакомиться и, ежели они не против, помириться. Работать я пока могу, и, надо думать, в Белграде мне найдут место. Получится, стану потихоньку работать, погляжу, может, чем детям подсоблю. И с внучатами поиграю. А не получится, не примут меня дети, тогда уж дело известное».

С тем и уехал.

Вот такая, брат, история. И как ни верти, как ни крути, как ни приглядывайся, все одно ума не хватит по справедливости все рассудить.

Кажный в свою сторону тянул, своей правды добивался. И Маркович неспроста все делал. И у его была своя правда, и, может, не такая уж и плохая. Ведь и это надо признать!

Но на чьей стороне правды боле было и чья правда правее, тут и вовсе голову сломаешь. Такой узел завязался, столько в ем сплелось, что вовек не распутать. Токо порвать можно.

А у меня иной раз и за его сердце болит. Бранят его, ругают все кому не лень. Бывает, и я туда же, хочь он мне ничё худого не сделал. Вот и думаю: неправильно с им получилось. И почему люди не понимают друг дружку? А? Вот чего ты мне растолкуй!

Что народ его не любит и добром не поминает, это ишо можно понять: его ни в какое время не любили. Он, мол, нас всего лишил, за что нам его любить? Но ведь и его подручные, что после его остались, что не разлей вода с им были, пока он тут сидел, тоже позабыли его.

Всякий год в Брезовице да в Брегове в августе шахтерский праздник справляют. Музыка играет, на вертелах поросят да ягнят крутят, а то и волов, пиво, вино, водка рекой льются. Большой, господи, праздник, люди по ему с ума сходют!

И речи, само собой, говорят. И не один не скажет, как я, к примеру, говорю, запустенье, мол, у нас полное. Все говорят: вот что мы построили и сотворили своими руками. А Марковича ни одна душа не помянет.

Нет для их боле Марковича. Три года как он отсель уехал, и ни разу на празднике не был, видать, и не звали.

Вот, значит, я и думаю, как же это так получается? Когда надо обругать кого, кто испортил тебе жисть, принес запустенье В твой край, тогда Маркович туточки, живого места на ем не оставят, мать покойную из могилы подымут. А когда кого похвалить да поблагодарить за содеянное для блага народа, так хвалят содеянное, дерут глотку, аж челюсти сводит, а того, кто боле всех сделал, и не помянут.

Неблагодарный мы народ, вот что я тебе скажу. Ни к чему у нас уваженья нету, ничё с нами не сделаешь. Ей-богу.

А с туризьмом этим, про который, как сказывали, Маркович говорил, вишь, какал оказия вышла. Правду сказать, кругом у нас леса, воздух чистый, может, что и вышло бы. Вот летом пришли ко мне двое, муж с женой. Пожили два дня и уехали. Это, что ль, туризьм?

Приезжают сюда старухи да старики. Комнаты у людей сымают, а другие и вовсе купили какие были ветхие дома, малость поправили их и давай шастать по горам с палками навроде слепых, а вернутся — сидят во дворах, газеты читают.

Неужто Маркович думал, что они помогут нам подняться и жисть через их станет получше? Не знаю. Может, это и есть туризьм этот самый? Но мне все метится, зряшное это дело, какого добра ждать от людей, на которых и глядеть-то жалко.

Ей-богу, жалко. Ведь скука людей съедает, прямо на глазах гибнут. Ладно, им с нами тошно, а нам с ими? Они сами себе обрыдли, жисть им обрыдла, уж и не знают боле, куда себя деть.

Рази это жисть — издаля приехать, чтоб как перехожим странникам с палкой по горам карабкаться да газеты в чужих дворах читать?

Ежели охота прогуляться, езжай, брат, в Белград, гуляй себе по улицам, на людей глазей. А охота газеты читать, сиди у себя дома и читай за милую душу, иль кто возбраняет? Не сюда же приезжать, чтоб тебя тут окненская голытьба охмуряла да обжуливала.

Окненцы, брат, и себя готовы охмурить да обжулить, а уж других и подавно. Такие уж они от роду. С ими знаешь как: ты и оглянуться не успел, а уж в дураках остался, да вдобавок вот с такими ослиными ушами.

Неужто, думаю, негде этим людям голову приклонить, что они должны здесь жить и терпеть насмешки и хулу голытьбы местной? А ведь пожилые люди, их почитать положено.

Никудышняя, выходит, наша жисть. Ни ты с ей ничё не можешь сделать, ни она от тебя краше не становится.

Господи, думаю иной раз, упокой мою душу вовремя — ни раньше, ни позже. А когда, не спрашивай, не хочу я этого знать. Прошу тебя об одном, когда я уж ни на что годна не буду, не допусти, чтоб я скиталась по белу свету людям на потеху, себе, старухе, на позор.

11

С шестьдесят пятого или, может, с шестьдесят шестого начал мой Миса прибаливать. И прихватило его с той стороны, с какой и ждать не ждали.