Вера и террор. Подлинная история "Чёрных драконов" [СИ]

Июль 1979 года. Унылая холмистая местность, темноту глубокой ночи разрывает пламя одинокого костра. Рядом походные рюкзаки цвета хаки, пустые консервные банки, гильзы, окурки. Около камня стоит пустая фляга из-под выпивки, рядом — разбитая рация, наполовину разобранная в попытке хоть как-то ее починить. У костра сидят, закутавшись в потрепанные куртки песочного цвета три человека в форме американских солдат. Это американский спецназ, так называемые миротворцы, отправленные на разрешение конфликта Израиля и Палестины. Только эти трое из отряда «зеленых беретов» выжили на последнем смертельно опасном задании. Нашли объект, подорвали, но на базу вернуться не смогли. Напали на засаду. Заблудились. Потеряли связь. Сейчас их имена были внесены в списки пропавших без вести.

— Я осиротел в очень раннем детстве и большую часть жизни провел на улицах Детройта в нищете. Я воровал все, что попадалось под руку, чтобы выжить. Из простого карманника за эти годы я превратился в опытного вора и взломщика. Помню, в целях самообороны собрал какое-то пневматическое оружие, похожее на пистолет, из того, что валялось на свалке, в основном из сантехнических запчастей. Эта самопальная пушка могла стрелять патронами тридцать второго калибра. Позже удалось приобрести настоящий пистолет — в Детройте высокий уровень преступности, и подобные вопросы решаются там в два счета. Но после одной перестрелки с полицейскими я подумал: «С меня хватит. Нужно кончать с этой жизнью, которая вынудила меня идти наперекор закону. И никто не будет даже слушать меня, когда я скажу, что другого способа выжить у меня не было». Я приобрел поддельные документы на имя Майкла Хэндрикса и пошел на контрактную службу. Мне обещали, что после пары-тройки миссий я буду свободен, буду жить на заработанные деньги. А сейчас… Лучше бы я гнил в тюряге особо строгого режима, чем смотрел, как здесь делают пепельницы из человеческих черепов — из черепов моих товарищей! Я малодушно думал о дезертирстве, но понял, что я не смогу оставить тех, с кем сражался за жизнь плечом к плечу. Можно осудить меня за то, что я жил жизнью преступника, но неужели все то, что со мной было здесь, не докажет, что я — честный человек?

Лейтенант Майкл Хэндрикс окончил свою исповедь.

— А что ты скажешь о себе, капитан? — обратился он к лидеру группы Тревору Гаррету.

— Я? Я мало что помню о своем прошлом. Единственное, что прочно засело в памяти — война. Я стал солдатом в семнадцать лет. Спецслужбы обучили меня владеть любым оружием, управлять всем, что ездит и стреляет, ну, или хотя бы делает одну из этих двух вещей. Я был наемником элитного спецподразделения, занимавшегося борьбой с наркоторговлей и терроризмом. Мы действовали в штате Нью-Йорк, вся информация о нас была строго засекречена. За год мы дали внушительные показатели. Но однажды засветили свои рожи в каком-то супермаркете — зашли купить пива прямо со всей своей экипировкой! За такой проступок нам выдвинули условие: или катитесь на все четыре стороны света, или держите те же показатели, но колесите по всей стране. Естественно, долго мы не продержались. Спецподразделение было распущено, нас всех спихнули кого куда. Я оказался здесь. Только сейчас уже не важно, кто из нас как здесь оказался. Только бы выжить и вернуться. Мы уже пять лет здесь. Чего только не было за эти пять лет.

— Кстати, Тревор, ты так и не рассказал о смерти Уолтера, — перебил Гаррета сержант Джек Марстерс.

— Ты уверен, что хочешь знать?

Сержант кивнул.

— Его накачали наркотиками и срезали всю кожу. Когда действие наркотиков закончилось, умер от болевого шока. Здесь часто так поступают с пленными.

— А как ты узнал, что это Уолтер?

— Среди обрезков кожи был его жетон… Я не могу поверить, что из целого отряда нас осталось трое. И почему вообще мы здесь? Это не наша война! Сказать честно, я тоже помышлял о дезертирстве. И остался по той же причине. Я уже ни в чем не уверен. Связи нет. Подкрепления нет. Боеприпасы на исходе. А жить хочется все так же.

Капитан встал и с удрученным видом удалился. Ему хотелось побыть наедине с собственными мыслями.

Тревор Гаррет присел на обрыве, опутанном серебристыми нитями лунного света. Его одолевало чувство небывалой тоски. Он смотрел вокруг, прижав к своей мускулистой груди холодный ствол штурмовой винтовки, видел вдали заброшенные арабские деревни, в которые входили израильские военные, слышал выстрелы и крики… Луна была не такой, как всегда, светила трепетно и маняще. Тревору не нравилось здесь. Здесь все было ему чуждо. Да и в США его вряд ли кто-нибудь ждал… Но зачем все это? Почему все проблемы должна решать грубая сила? И зачем ввязываться в чужую войну? Здесь нет ничего родного, ничего ценного ни для кого из оставшихся в живых миротворцев. Потому в сердце и стынет такая слезная грусть.