Виноградные грезы. Обрести и сохранить

Пока я ехал, звонил Ари снова и снова. Нет ответа. Дождь стал ливнем, дороги размыло, фонари горели через один. Я не могу ее потерять.

Ари

Перед глазами я видела их лица – безучастное лицо Джерада Андерсона, полное презрения лицо Стивена Рэтбоуна. И я всегда помню лицо своего отца. Изначально не было никаких шансов на спасение, на счастье. Любовь подарила мне лишь недолгую отсрочку.

Искать наркотики долго, а Джерад сделал одно доброе дело: показал, где лежит его револьвер. Сегодня я видела аварию, смерть не унесла ничью жизнь. Но Костлявая здесь. Дышит мне в спину. Ну, забирай. Я готова.

Пытаясь попасть ключом в замочную скважину, я переосмысливала все, начиная с момента, когда я поняла: мне восемнадцать. Я могу уехать, могу увидеть Стивена Рэтбоуна и получить шанс на иную жизнь. На что я потратила свой шанс? На тайны, вранье, наркотики.

Я повернула ключ и открыла входную дверь. Стивен достоин лучшего. А если я не могу быть с ним, могу ли быть? Я включила свет и сняла мокрую обувь. На столе недопитая бутылка. Я взяла алкоголь и пошла в спальню.

Слезы на щеках высохли. Револьвер лежал на своем месте, в коробке.

Куда спешить? Вряд ли Джерад оставит Софи и приедет домой. В глубине души я не хотела умирать, я любила жизнь. Среди тьмы было очень много хорошего: отношения, дружба, музыка, танцы, планы… Я оттягивала страшный момент: пила алкоголь и любовалась револьвером, его блестящей рукояткой, сверкающим барабаном, изящным спусковым крючком. Банальная смерть. Я не спасла от пули Майка. Не спасу и себя.

Костлявая стоит позади меня и кивает. Патроны в той же коробке. Я высыпала их на ладонь. Надеюсь, смерть будет милосердна.

Стивен

Дождь хлестал по лицу, замедлял бег, утяжелял одежду, но я изо всех сил несся по тротуару, зачерпывая ботинками воду из огромных луж.

Хоть бы успеть!

Нужный дом. Нужный этаж. Сердце гремит и дрожь в пальцах. Ступеньки. Дверь открыта. Горит свет. Мое лицо мокрое, щиплет веки. В глазах будто песок. На ощупь до спальни. Распахнул дверь. Темно. Силуэт у стены. Ударил по выключателю. Секунду привыкал к свету. Опасения подтвердились – у стены Ари, держит револьвер. Смотрит на меня. Никаких эмоций на заплаканном лице.

«Нет, пожалуйста», – одними губами.

Ари улыбнулась.

Эпилог

Ты не заметила, как твоя боль стала твоим спутником,

Ты всегда думала, что настанет лучший день,

Хотелось бы, чтобы ты могла вернуть то, что упустила.

© Poets Of The Fall, «Standstill»

Стивен

Ари спустила курок. Выстрел прозвучал оглушающе. Я зажмурился и шагнул назад. Она попала в меня? Показалось. Но этого хватило, чтобы прочувствовать жгучую боль в легких и закашлять. Ощутить себя мертвым.

Когда я открыл глаза, то не знал: мне радоваться? Аристель жива. Пистолет направлен не в висок, а в потолок. Штукатурка осыпалась, и волосы Ари стали белыми, будто в снегу. Но глаза… черные дыры.

– Спасибо, – облегченно выдохнул я и направился к ней.

Мой солнечный свет, моя милая, что мы сделали с тобой…

– Не подходи, – приказала Ари. Не разрывая зрительный контакт, она крутанула барабан. Миловидная девчонка с оружием выглядела противоестественно. – Зачем ты здесь, Стив? Джераду что-то понадобилось?

– Ари, послушай… – начал я, но она перебила:

– Замолкни!

Дуло пистолета нацелено в мою сторону. Железо в голосе, решительность во взгляде, но я-то знаю: сквозь броню пробивается свет. Тот свет, что я увидел, когда она считала себя грязной.

Вернись ко мне…

– Не делай глупостей, – попросил я, выставив руки вперед. Ари не убьет меня. Она любит меня. – Мне очень жаль.

– Мне тоже. – Она помолчала. Ее пальцы побелели, настолько сильно она сжимала револьвер. – Будет лучше.

Колебалась – убить себя или меня? Уйти или остаться?

– Давай поговорим, Ари.

Психолог из меня хуже некуда, я гулял по острию лезвия. Ари в любой момент выстрелит! Не снимая меня с прицела, она встала. Пошатнулась. Пьяна? Задела ногой пустую бутылку, зазвенело стекло. Пьяна.

– Я не выстрелю? – пробивались истерические нотки.

– Ари…

– Отвечай! Я сделаю выстрел?!

Я молчал.

Ее пальцы дрожали, со второй попытки раздался хлопок. Не менее громкий, не менее страшный. Пуля дымилась в стене.

Мое дыхание сбилось, и я с поднятыми руками сделал шаг к Аристель. Нужно ее отвлечь, чтобы забрать оружие. Третий раз может стать роковым.

– Стив, я услышал выстрелы…

Напряжение и так дошло до максимальной отметки, появление Джерада предвещало взрыв. Джер осекся на полуслове, увидев меня, застывшего посреди комнаты, и Ари у стены с револьвером.

Я обернулся, взглядом спросил: «Какого хрена?»

Но Джерад не смотрел на меня. Довольно улыбаясь, он прохрипел:

– Ты проиграешь, Матильда[50].

Он так и не понял, что должен был испытать. Перепутал эмоции. Чувство собственной неуязвимости граничило с безумием. Мой друг болен, Ари права. Но сейчас она забыла об этом.